El Cajón de la Calavera Sinfónica
sábado, 9 de julio de 2022
Mamá y papá.
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Recuerdo su olor. Es mi primer recuerdo. El olor de mamá, su fragancia a ropa recién lavada, recién recogida del tendero después de haber ...
lunes, 9 de mayo de 2022
Salta.
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Susurra el vértigo al oído, que vayas con el vacío, que saltes, que la paz, esa que sientes ahora, podría ser eterna, que únicamente depend...
lunes, 28 de marzo de 2022
Mamá
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La mano de mamá es grande, cálida. Cuando voy agarrado de ella me siento seguro. Mamá es la persona más valiente del mundo, a su lad...
jueves, 16 de diciembre de 2021
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KM 23 El mar había desaparecido detrás del último repecho. El camino se convirtió en una cinta de tierra oscura y encharcada por la llu...
jueves, 2 de diciembre de 2021
No quiero.
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miércoles, 10 de noviembre de 2021
Lúa
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Por fin es septiembre. Las jornadas ya solo tienen unas 9 horas de luz, las noches cada vez son más largas y la temperatura ha empezado a ...
miércoles, 3 de noviembre de 2021
Óscar
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Ojalá viviera en Estados Unidos, estar en Columbine o Cartland, pero no, no lo estaba y de nada serviría desearlo o lamentarse. Lo mejor s...
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