SANGRE #9

SANGRE #9

La sangre y los jugos del solomillo a medio comer han empapado las patatas fritas de guarnición dándoles un desagradable tono parduzco. Apenas si lo he probado, no tengo hambre, mentira. Me muero por comer, por beber.

El Café de Amable, que también hace las veces de restaurante del The Book Factory, es tranquilo, coqueto y al contrario de lo que pueda parecer la comida que sirven es apetitosa, pero en realidad, no lo elegí por ninguna de estas características. Simplemente volví al hotel como un autómata.


La visión de Laura me ha impactado como una bola de demolición. Aún tengo sobre impresionadas las retinas con la imagen su cuerpo postrado, cuajado de piezas de metal y torturado por el fuego, aún tengo su grito en forma de luz azul dentro de la cabeza. Luego está aquella señora, su madre, una mujer desmoronada, que no paraba de hablarme de un traslado, de un marido enfermo, de su hijo muerto y de su hija agonizante, con la desesperación y sufrimiento en los ojos. Pude ver en ella igual que el que se asoma a un pozo seco con un farol. Se aferraba a esa idea, de una forma irracional, como si de alguna manera pudiera recomponer los pedazos de sus vidas, como queriendo juntar los trozos que todavía le quedaban de su marido y de su hija, como si acercándolos los pudiera salvar a ambos.

No sabría decir el tiempo que estuve en la habitación, puede que un par de minutos o puede que más de diez, debí caer en una especie de trance, se hizo un paréntesis, donde el tiempo no avanzó, en el continuo transcurrir del tiempo surgió una pompa de nada, de vacío que atoró del reloj de Dios. Fue entonces cuando algo me sacó de él, algo deshizo la embolia temporal, porque si no probablemente aún estaría en aquella habitación, junto a ella, junto a mi amada Laura. Fue una percepción sombría, igual que una mancha de fuel-oíl que quisiera emponzoñar el mar, la luz azul que emitía Laura, cegar aquella baliza de auxilio. Se acercaba como algo negro y espeso, como una lava purulenta y fétida. Primero percibí el descenso en la intensidad de la señal de Laura, su grito se amortiguaba. Sentí la necesidad de salir de allí, porque si yo lo podía percibir, aquello fuera lo que fuese también podría percibirme a mí. Jamás en mi vida había percibido esa oscuridad, esa contundencia negra que no permitía ni un atisbo de luz a su alrededor. Era un agujero negro que la absorbía con una gula feroz y despiadada.



Me escabullí apresuradamente, con el corazón encogido. Ya no tengo dudas aquello era lo que Laura temía. Su grito no sólo era de dolor, también era un grito de terror hacía aquello, hacia su otro... ¿hermano?



Solo me crucé unos instantes con él, estaba a escasos veinte pasos, venía hacia la habitación acompañado de un doctor. Perfectamente trajeado con un dos piezas azul marino y corbata granate. El pelo negro abundante, engominado y peinado hacia atrás Tuve el tiempo justo para desaparecer por los pasillos del hospital en dirección contraria. no creo que reparara en mí, aparentemente sólo era un obrero más del termitero.



Tengo que saber el porqué de ese traslado, algo huele a podrido. Empujo el plato con desgana. Pago la cuenta y bajo al garaje, solo hay una forma de saber. Quizás aquella señora no lo sepa nunca pero me ha dado un hilo del que tirar, ahora debo seguirlo hasta encontrar la madeja. Tengo que ir a la Clínica Virgen de San Lorenzo.

‒ Buenas tardes. Necesitaba información sobre los servicios de la clínica.

‒ Buenas tardes. Un momento por favor.

La recepcionista es una chica joven. Tiene el pelo rizado y rubio. Está limpio, huele a jazmín. Es una mujer guapa, con unos grandes ojos marrones que le llenan casi toda la cara, aún más por el aumento de esas gafas de montura de pasta color rosa chicle que usa, son un toque rebelde en ese uniforme casto y de blanco inmaculado que lleva, me gusta. Vuelve después de haberme dejado en espera para poder atender una llamada telefónica.

‒ Buenas tardes otra vez. Perdone en qué puedo ayudarle?

‒ Quería información de los servicios del centro. Tengo un familiar enfermo y me han comentado que en esta clínica podría encontrar los servicios que necesita.

‒ Pertenece a alguna sociedad médica o vendría de forma privada?

‒ No. Sería de forma privada.

‒ Por favor, puede usted esperar ahí ‒ me comenta indicándome unos sofás de terciopelo verde, que están unos metros más allá, en un lateral de la recepción y apostilla ‒ En un momento vendrá una persona que le podrá ayudar.

Vuelve a levantar el teléfono y comunica con una extensión interna. La pequeña sala de espera está lo suficientemente lejos, para que no se puedan oír las palabras que la recepcionista susurra al micro del teléfono, pero para mis sentidos es como estar a unos centímetros.

‒” ¿Ana? Hola, en recepción tienes un señor esperando, solicita información para un ingreso...No, no es de ninguna compañía...Por cierto es muy guapo...jajajaja...”

No puedo verla llegar, pero el golpeteo de sus zapatos sobre el mármol del suelo me informa de que “Ana” se acerca. El sonido es de unos zapatos de tacón, no son demasiado altos, lo suficiente para estilizar su figura. Le deben sobrar unos kilos o eso o es muy alta. Espero a que esté más cerca para girar la cabeza. Su perfume podría matar a un sabueso a diez kilómetros. Lo reconozco es “París“ de Yves Saint Laurent. Me levanta dolor de cabeza. No es el más adecuado para una persona que trabaja en un centro médico, demasiado dulzón y fuerte.



‒ Hola, buenas tardes soy Ana Cuaresma directora comercial del centro.

‒ Buenas tardes. Luis Cavero. (Miento)



Me tiende la mano. Ya me he levantado y se la estrecho. El apretón es franco, me mira a los ojos. Está segura de sí misma. La mujer que me encuentro coincide con el patrón que me había formado. 1.70 curvas generosas y unos kilos de más que no le sientan nada mal. Morena, de bonitos ojos negros y melena lacia del mismo color. Debajo de la bata blanca desabrochada, lleva un traje de chaqueta de falda negro, que deja ver unas piernas bien torneadas de gimnasio. La blusa blanca con cuello Mao. La miró directamente a los ojos, sin retirar la mano, percibo una leve dilatación de sus pupilas. El apretón de manos se acaba un milisegundo después de lo que debería. Le gusto.



‒Tengo entendido que quiere usted informarse sobre los servicios que puede ofrecer nuestra institución. Si tiene la bondad de acompañarme a mi despacho.




____________________________________________________________________________________________


08 - The morning never came. En la pantalla del reproductor del Spider, parpadean las letras en un azul eléctrico, anunciando que la última pista del trabajo homónimo de Swallow The Sun se va a reproducir en un instante. Lo he escuchado completo un par de veces mientras he montado guardia. Estoy aparcado a 200 metros de la salida de la clínica. La música comienza a sonar en el momento justo en que ella sale. La directora se dirige a un Mercedes clase A gris metalizado. El parking de empleados está rodeado por una valla de metálica que me permite observarla con claridad, de cualquier modo podría rastrearla por su olor con los ojos cerrados. Arranco el motor y me dispongo a seguirla.



En los escasos veinte minutos que estuve en su despacho, representando el papel de cliente potencial, la observé analíticamente, intentando extraer toda la información que me ha sido posible en tan poco tiempo. Con toda probabilidad divorciada, y no hace mucho más de un año. Lo atestigua la marca que aún tiene en la palma de la mano derecha, debajo del dedo anular, donde la alianza de casada le hizo un pequeño callo, y que todavía no ha desaparecido del todo. Qué duda cabe, el comentario de la recepcionista también me dio una pista de su estado civil, pero aquello me lo ha confirmado, es divorciada y no soltera. También he percibido cómo se ha sentido atraída sexualmente por mí. He podido oler debajo de su perfume como su sudoración aumentaba, como su sexo lubricaba y también he podido oír cómo su corazón aceleraba una octava su compás, como su sangre corría un poco más rápido por sus arterias. No lo niego, es guapa, pero no estoy aquí por eso. Lo único importante es que ella debe estar al corriente de todas las entradas y salidas de la institución. No es una clínica tan grande como para que no conozca qué se cuece dentro. Sin embargo no puedo asaltar su mente sino está predispuesta a ser asaltada, no sin que se sintiera molesta. Aunque no supiera el porqué, hubiera tenido una reacción adversa hacia mí y no me puedo permitir no tenerla de mi lado. Ahora se ha convertido en una pieza esencial en el tablero de este oscuro juego.



La sigo a una distancia prudencial, mi coche no es vulgar, podría llamar la atención facilidad. Afortunadamente mis sentidos me permiten hacerlo. La clínica Virgen de San Lorenzo no está lejos del centro de Valladolid que es adonde se dirige la directora. Después zigzaguear por el casco antiguo unos minutos llega a su destino, Calle Zorrilla 3. Paso de largo, vuelvo al hotel, con una sonrisa pícara en los labios, no tengo tiempo que perder. He tenido un golpe de suerte, cuando su coche embocaba la calle de su domicilio, ha recibido una llamada, por fortuna nuestros vehículos no estaban a más de 20 metros, he podido oír la conversación. Ha quedado con unas amigas para cenar y luego tomar unas copas. Tengo que prepararme, ella no lo sabe pero esta noche tenemos una cita. La caza ha comenzado.




Continuará...

 
SANGRE #1
SANGRE #2
SANGRE #3
SANGRE #4
SANGRE #5
SANGRE #6
SANGRE #7 
SANGRE #8
SANGRE #10 

Turbo Lover de los Judas mal pronunciado.

Siempre dudo entre datarme o relatar de memoria, refrescar recuerdos. Entre contar datos fidedignos o compartir recuerdos, experiencias, anécdotas..


Pero luego pienso que lo que realmente me apetece es decir mis cosas tal cual las recuerdo, porque en plan técnico hay infinidad de blogs más que recomendables y yo ni tengo tanto tiempo como quisiera, ni quisiera ser un técnico más. No me alcanza pa tanto, ni sería yo.
Y como tengo más que asumido que cada día estoy más cerca de ser un ''abuelo cebolleta'', voy a empezar a asumir el cargo y voy a probar qué tal me sientan las zapatillas de andar por casa y el batín con babero...






'' ...sería allá por el ocheintaytantos una tarde de verano en el pueblo que salimos a goler por el puerto en plan ''a ver si ligamos, questamos a final de agosto y no hemos pillao ná que echarse a la boca'' y en un momento dado, entre chicos y chicas de allí alguien llegó con un Ford fiesta o similar, se paró porque conocía a una de las chicas y se bajó a saludarla y de paso (cómo no!) a ver si ligaba. Entre jiji, jaja, tonteo y babeo, dejó la música sonando. Se escuchaba claramente cada canción que salía por los altavoces, había de todo tipo de éxitos comerciales del momento, hasta que sonó una canción diferente a todas para mis orejas inquietas. Era algo entre heavy, techno...atrayente, pero a la vez inquietante por esa mezcla medio disco/techno de los samples que se usaban en la época añadidos a una canción heavy.


Al final me gustó, estaba muy bien grabada, se apreciaba mucha calidad y sonaba potente y con un estribillo muy pegadizo. Me acerqué al payo y le pregunté qué era eso que había sonado y el tontolaba dándoselas de estudiao y queriéndose marcar un número delante de las chavalas, me dice: era el '' txarbo labar de los Yudas''.




Tuve que MEMORIZAR semejante pijotá igual que lo hubiera hecho un loro (iba a decir ''papagayo'' pero no sé cómo se escribe)
Aquello me sonaba a grupo checoslovaco con influencias de Duran Duran, por lo menos!
Y sí, he dicho ''memorizar'', porque era sobre el año 1987, pero este dato no lo tengo claro. Lo que sí recuerdo bien, es que en esa época no existían móviles y menos con la App de Shazam, era todo a base de músculo. Mental, se entiende.


Tres días. Tres días faltaban para volverme a la capi y empezar a ''civilizarme'' otro septiembre más. Recuerdo estar repitiendo mentalmente ''txarbo labar de los Yudas'' desde el puerto hasta llegar a la casa de mis tíos en la otra punta del pueblo. Llegué, saludé y fui directo a una mesilla donde mis primas (que eran las únicas que estudiaban en la familia porque yo y otros teníamos otras aficiones) siempre tenían allí libros, lápices, rotuladores, libretas y cualquier tipo de artefacto que tuviera relación con el estudio. Arranqué media hoja de una libreta y escribí lo memorizado tal cual me lo pronunció el pijos-labis.




Con semejante manuscrito en mi poder, unas semanas después  entré (dónde podía ser, si no?)
Efectivamente, pues en la tienda de discos de mi colega Jose.


Aún hoy, después de estos treinta y tantos años, sigo pensando que Jose no era un comercial, un vendedor al uso. Cuando entraba a su tienda lo primero que hacía era conectar la corriente elñectrica y pinchar un LP. Solía viajar a Londres al menos una vez al mes y tardaba varios días entre las casi inexistentes vías de comunicación hasta la capital del país, los puentes aéreos y visitar otras tiendas de discos y representantes, lo cual le llevaba varios días, pero su catálogo musical bajo mi punto de vista, era el mejor de la ciudad.




Me comentaba a veces hablando de su negocio, que no ganaba ningún pastizal, pero vivía bien haciendo lo que le gustaba y eso sí es verdad que no está pagao con ná.
Tener este tipo de clientela le permitía conocer bien a cada persona que entraba allí y yo debía de poner unas caras muy peculiares porque casi siempre que me veía se sonreía y esta vez no fue para menos. Recuerdo que me dijo algo como: no sé si reirme primero y luego buscar el disco o al revés.
El caso es que empezamos riendo, porque cuando le enseñé el papel, imaginad la cara que puso al leer de mi puño y letra: ''txarbo labar de los Yudas''.




                               




Dicen que ''Turbo Lover'' de la banda inglesa de heavy metal Judas Priest es el disco más ''polémico'' de toda su discografía, lo cual y visto también con la óptica del paso del tiempo es algo más que discutible por diversas razones y no sólo por el ''atrevimiento'' (más que lícito de una banda de la repercusión internacional como es el caso de Judas) al mezclar samples y sintetizadores con el sonido de una banda de metal, también resultó ser un revulsivo en el estereotipado mundillo roquero, una jugada comercial arriesgada que les salió bien paulatinamente al paso del tiempo. Los discos anteriores eran a cual cada uno mejor que el otro y ya en la cima de la popularidad metálica se podían permitir ciertas licencias musicales tan cuestionadas siempre por los fans.
Esos fans que te lapidan si sacas dos discos de corte parecido, son los mismos que te acusan de ser un vendido a las modas y a la avaricia de las discográficas si te atreves en variar un poco en un disco por la necesidad imperiosa de cada artista por ofrecer algo más, por innovar. Eso tiene un riesgo y no tiene una fórmula exacta, puede salir mal.

En estos días se cumple el 30º aniversario del lanzamiento de ''Turbo'' y la banda, con buen criterio (a mi parecer) y autoafirmándose en sus creencias sobre el contenido del disco han publicado una edición de éste remasterizado junto con otros dos discos más en directo de las giras correspondientes.


Turbo es el primer disco del género heavy metal grabado en formato digital. Su contenido se empezó a fraguar en Marbella, ciudad favorita de los británicos para sus retiros compositivos y se terminó de escribir en las Bahamas, al ser el primer lugar donde existía un estudio de grabación con la tecnología de Sony Digital y los avances técnicos que incorporaba. Todo un mundo nuevo de posibilidades y una ''provocación'' para músicos experimentados que buscaban un extra en sus canciones o simplemente para subirse al carro de las nuevas corrientes en el mundo de la moda y por ende, de la música.

A los ojos de la banda, estas nuevas tendencias no pasaron desapercibidas y mucho menos para Rob Halford cantante del grupo y principal hostigador para elaborar un álbum que abriera otros caminos, probar a vestir las canciones con atuendos de pasarela, quizá demasiado chic en ciertas partes de canciones, pero con la remasterización parece que suenan en un plano más prudente, aunque siguen teniendo la misma presencia a lo largo de todo el disco.

Como comparativa, he decidido que lo voy a hacer con ''out in the cold'' por ser la más atmosférica al inicio y la mejor ambientada de principio a fín y es donde mejor creo que se distingue la remasterización del original y la magnitud que cobraba en directo. Cuidao, que el inicio de concierto es espectacular.


Las Autoridades Sanitarias advierten que: escuchar a Judas Priest a un buen volumen es muy adictivo, provoca estados de enajenación mental transitoria, exaltación colectiva y ganas irrefrenables de comprarse una moto:

La edición de este disco en su día marcó un antes y un después en el reconocimiento y popularidad de la banda, les hizo subir varios peldaños en la escalera de la comercialidad, lo cual les permitió darse a conocer a un nivel más masivo, ya que varias canciones del disco empezaron a emitirse en emisoras de radio de hits comerciales y programas de televisión.

Una cosa llevó a la otra  y de esta forma, la canción llegó a las manos del niño pijo con coche que se paró a ligar, yo memoricé aquel nombre tan sicodélico y así pude descubrir a esta magnífica banda así como el resto de toda su discografía. Con sus altibajos creativos, como todas las bandas, pero con un disco especial, de los que no dejan a nadie indiferente: o lo aclaman o lo repudian. Yo soy de los que aclaman, a la vista está.


Out in the cold remasterizado lo percibo con las guitarras sonando una con el sintetizados activado y la otra sin esos efectos. Más ''natural'', así como la batería es la misma y parece que se quiere percibir algo más nítida y el bajo se reconoce algo mejor con el sinte mejor mezclado. Ni que decir tiene que la voz sigue estando magnífica:

Si no existiera You-Tube estoy convencido que ni se me hubiera ocurrido abrir este blog, casi que no tendría sentido hacerlo, ya que uno de los principales objetivos que tengo aquí es el de la música, sus anécdotas, mis experiencias con la guitarra, etc.
Sin embargo, al subir algo a algún canal, en el cambio de formato se pierde cierta calidad tanto de imagen como de sonido. En la mayoría de casos, casi imperceptible. Pero los que tenemos orejas experimentadas no dejamos de tener esa sensación de pobreza sonora, sin que esto quiera decir que suene o se vea mal.


Lo mejor es (siempre que sea posible) disponer del disco en el formato que sea y reproducirlo en nuestro equipo habitual, el favorito, el que ya sabemos cómo suena y dónde tocarle. Es ahí donde nos vamos a dar cuenta realmente de la diferencia entre la grabación original y la remasterizada.
A tener en cuenta: saberse las canciones es casi indispensable a la hora de comparar las dos copias, sin prejuicios, sin reservas, con las orejas bien abiertas y con ganas de percibir en toda su plenitud todo lo que le llegue.

''en esa época tenía la nariz muy ocupada''
                                                                                  Rob Halford




''a día de hoy, sigo manteniendo humildes mis orejas''


                                                                                  Salvaorillo

Cuando estoy a solas pongo el cielo a tus pies.

Los grandes de la música no lo son por casualidad. Siempre tienen un as en la manga, siempre con algo especial, algo nuevo que ofrecer, Houdinis del pentagrama, aunque en algunos momentos nos traigan ecos de algo vivido anteriormente, pero en una nueva visión de las cosas, como una idea o un espíritu actualizado.


19 discos editados (sin contar directos, dvd's, etc) es un catálogo de canciones que muy pocos pueden presumir de tener. Ni nacionales ni extranjeros. Longevidad artística, respeto al oyente o fan, apuestas por nuevas generaciones de músicos y fidelidad al estilo, a la personalidad y al espíritu identificativo de la agrupación.

''Paraíso Prohibido'' de Medina Azahara derrama todo lo dicho anteriormente por los cuatro costados:




-intros con aires orientales y étnicos, casi místicos, una constante (muy afortunada) desde la ''segunda etapa Medina y hasta el día de hoy.
-una buena colección de canciones nuevas con algunas pinceladas (entrañables y deseadas) a los impactantes y revolucionarios inicios. Siempre digo que los tres primeros discos de Medina Azahara son imprescindibles en la casa de cualquier melómano que se precie.
-la apuesta por sangre joven (que no novatos, ojo) aunque estos mismos ya pueden presumir de grabar el anterior disco (discazo, más bien) aquí se les redescubre satisfactoriamente aportando mucho más a nivel compositivo y sonando muy empastados.
-desde luego merece mención la producción del disco, no suelo entrar casi nunca en términos técnicos. Eso lo dejo para entendidos, pero mis orejas sí son sabias y humildes y sé lo que oigo y lo que escucho, que no es lo mismo.

 Que cómo suena? Enorme! jajaja me ha encantado, todos los instrumentos suenan en la dimensión que deben sonar, la batería usa el doble bombo cuando la canción lo pide, el bajo está ahí como un mazo cuando debe y adornando frases con fuidez, los teclados son novedosos y a la vez respetan los parámetros que han caracterizado siempre a Medina. Aunque en otros trabajos me resultaran empalagosos, aquí están simplemente perfectos, muy actualizados, elegantes y acertados.

-las guitarras, simplemente me parecen maravillosas! son un grupo de Rock y eso no lo han perdido. Al contrario, la palabra Rock lleva implícito guitarras potentes, como la guinda del pastel de una canción. Paco es quizá de lo mejorcito en este campo. La madurez le sienta muy bien, ya puedo canturrear sus solos y recordarlos con fluidez. Enhorabuena por el trabajo, me parece de lo mejor que has podido regalarnos a los que somos aficionados a las seis cuerdas.

-otra característica de los grupos de Rock es tener una voz especial con matices muy peculiares, casi inimitable y en la historia del Rock Andaluz, Manuel es pionero, reivindicativo y gurú de varias generaciones de fans. Y lo merece por esa forma tan personal de cantar con ese ''seseo'' cordobés que tanto me recuerda a la forma de hablar de mi padre..


Manuel siempre me ha gustado por todo eso y por la sencillez de sus letras. No rebusca sinónimos en la R.A.E. que resulten pedantes y emborronen el mensaje, él nos cuenta sus cosas con sencillez (algo que yo agradezco) nos dá su visión personal de las cosas que vive o de las que vé, pero siempre con tacto, con respeto, pero con opinión sincera y eso no es fácil de conseguir y mucho menos a lo largo de 19 discos. Hay a quien le pueden parecer simples las letras de Manuel, yo digo que eso es Medina Azahara: un sentimiento del Sur, el reflejo de una cultura, de unos sentimientos, de una historia de unas vidas...
Simples? En absoluto.




''Paraíso Prohibido'' el último disco de los Medina nos trae una buena colección de canciones, encabezada por una intro de gran calidad, con embrujo. Se llama ''la llave del paraíso'' y es una bella pieza instrumental de poco más de un minuto, preludio elegante de lo que nos espera.


''ven junto a mí'' es la primera canción, con el sello Medina bien reluciente y enérgico:

Un trallazo creativo, plagado de riffs, arreglos, con un interludio donde el bajo nos deja la primera muestra de todo lo que aporta, violines delicados, una batería digna de cualquier banda de heavy internacional que estéis pensando y esa guitarrilla juguetona y enérgica haciendo de las suyas, dejan un buen sabor de boca.

''recordando esa noche'' es la siguiente de la colección y es un claro homenaje a los fans, una canción de las de cantar en directo viendo a la banda y dejarse la garganta a las órdenes de Manuel.


''vive la vida cantando'' lo explica todo desde el título y empieza con un riff de guitarra de lo más heavy, más propio de Zakk Wylde que del señor Ventura, un gran acierto. ''..hay veces que no puedes más y sólo quieres respirar.... vive la vida cantando y alégrate de vivir...'' los mensajes siguen siendo claros, sencillos y positivos. Otra canción que en directo va a ganar muchos corazones.

''busca tu fé'' es un claro manifiesto contra el extremismo religioso sea cual sea el dios al que ensalzan los que se empeñan en imponer sus creencias. Nunca han faltado canciones de concienciación social en los discos de Medina Azahara y con los tiempos que corren, donde a pesar de las nuevas tecnologías que nos lo dan todo hecho y el fácil acceso a la información, sigue habiendo millones de personas condenadas a la ignorancia y la esclavitud de un tirano que dice hablar en nombre de un dios y que no duda en matarte si no estás de su parte.

''cuando estoy a solas'' para mí es la joya de la corona, la guinda del pastel, La Canción. Aquí vamos a disfrutar de la voz de Manuel a pleno rendimiento. Nuevos registros, otros matices y tres pulmones. Gratamente sorprendido por el inicio de la canción en plan plan cañero, estrofas con aires clásicos a medio tiempo y un estribillo de los que marcan época junto a un solo de saxofón digno de escuchar hasta caer agotado:

Esa intro que viene después del inicio frenético, tiene un regusto al primer disco que me vuelve loco, es de una elegancia y un buen saber hacer de los de quitarse el sombrero y vuelvo a reivindicar la veteranía de esa voz dándolo todo. Eso se llama ser profesional y amar lo que haces, respetar al oyente y ser fiel al estilo como tiene que ser. Lo grabado, grabado queda para la eternidad y Manuel debe estar orgulloso de lo que ha conseguido aquí sin desmerecer a las otras canciones, pero para mí esta especialmente me resulta maravillosa.
Algo que me gusta mucho y he comentado aquí en otras ocasiones, es lo admirable e imprescindible de saber vestir a una canción para cada ocasión y en ''cuando estoy a solas'' lo confirmo y es la humildad del músico y la experiencia también para saber qué no ponerle como complemento a ese traje. El Rock lleva guitarras potentes, como debe ser, pero no por eso han de ser omnipresentes y aquí el solo de guitarra está muy elegantemente cedido al saxo, que es el encargado de ponerle la guinda al pastel y terminar de vestir así esta obra de arte de lo más distinguido. Gracias, de verdad.


''y así nació el amor'' de título que no deja lugar a dudas sobre el contenido. como siempre (y respetando su historia) el sello Medina tirando de fábulas de leyenda sobre la razón de todo, la única razón que debería imperar sobre el ser humano: el amor.
Aquí los arreglos arabesquos nos vuelven a llevar a pasear por los jardines de Medina, de la mano de la bella odalisca para descubrir, vivir y disfrutas por más de una y mil noches..


''el dolor de mi alma'' nos vuelve a patear el pecho con esa guitarra desplegando riffs de primera categoría, lo propio de un guitarrista que juega en champions league y un doble bombo...como lo diría finamente? Ah, sí, con dos cojones! Ole ahí ése tío, con un par de...baquetas!! Y por último, una letraza impresionante, de esas que te dan el pellizco, pero el moratón sólo lo ves tú. Y se te agarra más.


''el cielo a tus pies'' en esta me voy a sentar porque cada vez que la escucho me emociona tanto, que me tiemblan hasta las piernas. Esto es desnudarse, sacarse el corazón del pecho y ponerlo a sus pies. No se puede decir tanto con palabras tan sencillas, pero no por eso desnudas de amor. Desconozco a quien le dedicará la canción, pero debe sentir hacia esa persona algo tan hermoso, tan deslumbrante y tan limpio, más grande que su propia vida.


'' y si volviera a nacer
te volvería a ofrecer
el cielo y ponerlo a tus pies''


Este párrafo, este trozo de poesía, bien vale para tener el disco. Hay cosas que te llegan y otras que no sabías que las necesitabas hasta que las escuchas por primera vez.

Podría continuar con el ritmo galopante de ''ella es'' y ese corazón enamorao, con los aires casi celtas y el ritmazo de ''ponte enpie'' pichándote para que te levantes y alces la voz, la sensibilidad de ''mira las estrellas'' como si le hablara a una hija, o de ''puñaladas en la oscuridad'' que son como traiciones a 200kms/hora, pero ''sonríe'' que es una buena forma de decirnos: nos vemos en el concierto! Pero ya es más que suficiente para mostraros mis sensaciones sobre este disco. Si no es el mejor de su carrera, poco le falta. El anterior estaba muymuy bien, pero  aquí las ''nuevas'' incorporaciones han puesto toda la carne en el asador y hay materia de sobra para degustar.


Yo no puedo ni quiero ser objetivo en cuestiones de arte. Pasé mi adolescencia con el Rock Andaluz, se me abrieron los ojos al mundo acompañado de estas músicas y sus primeros discos los tengo en un altar. No voy a comparar porque todo es subjetivo, pero estos guiños a la fuente de las ideas sin recurrir a la fotocopia, me resultan entrañables, no abusan de ello, lo que da como resultado algo muy especial, gratificante y hacen muy bien en acordarse de los fans veteranos como es mi caso.

Mantengo humildes mis orejas.

SANGRE #8

 

‒ Perdóneme don Pablo, pero eso que me está pidiendo en una barbaridad. Como ya le he explicado antes, un traslado, en el estado que se encuentra su hermana, aunque esté estabilizada, aumentaría exponencialmente el riesgo de infecciones y debo desaconsejarlo.

‒ Agradezco su profesionalidad, pero hay parámetros que usted no está valorando. Yo más que nadie quiero una pronta y completa recuperación para mi hermana y no está en mi ánimo forzar ninguna situación que la pudiera perjudicar, pero tenga en cuenta todos los factores que la rodean.

Mi padre está ingresado en la Clínica Virgen de San Lorenzo. Padece un caso muy agresivo de leucemia, está en un estadío avanzado. Si mi hermana fuera allí, podría estar más cerca de su padre, cosa que ella agradecería y seguramente ayudará a su recuperación. Nuestra madre es mayor, sería un consuelo para ella poder tener sus seres queridos juntos, no hacerla tener que elegir a qué hospital va cada día; pero estas circunstancias no tienen la suficiente entidad por sí mismas, para que yo viniera a pedir su visto bueno a un traslado.

No sé si lo sabe pero mi hermana es una escritora con cierto renombre, especialmente entre los jóvenes. La noticia de su accidente ya se ha difundido, posiblemente por el personal de este mismo hospital y me pregunto qué ocurrirá cuando cientos de adolescentes quieran venir a ver a su autora favorita, ya sabe cómo son los fans. Cree usted, que el hospital tiene los recursos o la necesidad de contenerlos...para asegurar la intimidad de mi hermana, intimidad que ya ha sido vulnerada.

En el fondo le estoy ahorrando molestias, piénselo. Mis abogados se pondrán en contacto con ustedes para formalizar cualquier trámite legal que sea necesario. De todas formas tiene mi teléfono particular por si lo necesita. Comprendo la posición del hospital y por su puesto yo asumiré todos los gastos y responsabilidades. No crea, como comprenderá no es plato de gusto, pero es lo mejor para todos, sobre todo para mi hermana.


_________________________________________________________________


La capital castellanoleonesa es una ciudad relativamente pequeña, limpia y tranquila. La abordo desde la A-601 que luego de desembocar en la VA-20 me deja en una avenida, que recibirá diferentes nombres según el tramo, pero que en realidad es una línea recta que penetra hasta el mismo corazón de la urbe, donde está The Book Factory Hostel y unos cuatrocientos metros más allá, ella, en un cama de hospital luchando por su vida.


Miro la hora del salpicadero del Spider. Aún no son las doce del mediodía. Bien, es una buena hora, no es demasiado pronto para que un médico pase a ver a los enfermos, ni demasiado tarde para que lo haya hecho ya. Todo el camino he venido dándole vueltas. Es la mejor opción, no puedo presentarme allí sin más, es ridículo más propio de un quinceañero que de un hombre de mi edad. Además ese relámpago azul en mi cabeza no deja de torturarme. Sólo es un un pulso, como un presentimiento, una percepción, señales que mis sentidos recogen y de los que soy totalmente inconsciente, pero hay algo turbio en esa llamada de socorro. Es más un grito desesperado, como si Laura no sólo estuviera pidiendo ayuda por su vida, sino como si también estuviera alertando de que algo extraño ha ocurrido, que algo no encaja en todo esto.


Me registro en el hotel, dejó el coche en el garaje y subo a la habitación. No hay tiempo que perder. Saco de la bolsa de viaje lo necesario y lo vuelvo a meter en una mochila pequeña. ‒ No, lo pienses más ‒ Me repito en un vano intento de no volver a pensar en que voy a ver a Laura, pero es imposible no pensar en ello, en ella. Estoy nervioso, noto mis puntiagudos colmillos, están apunto de salir de sus senos en el paladar, los palpo con la lengua, es un acto reflejo con el que intento calmarme. No sólo estoy nervioso por la certeza que voy a verla, sino porque no sé en qué estado la voy encontrar. Temo por ella y temo por mí, no imagino qué haría si a ella le pasase algo, si … no me atrevo ni a pensarlo.

Mi habitación es la 212, el edificio sólo tiene dos alturas, ‒ puta publicidad ‒, no he podido dejar de pensar en el anuncio del perfume, pero al menos, ese estúpido inciso ha servido para que mi mente se haya evadido por unos instantes y que la tensión que me atenaza todo el cuerpo también se haya distendido. Bajo por las escaleras y atravieso el vestíbulo sin levantar los ojos del suelo, sólo me separan 400 metros del hospital. Lo mejor será acceder por las consultas externas, allí el flujo de personas es constante, una vez dentro todo será más sencillo. No sé porque actuo como un saboteador. En realidad no estoy haciendo nada malo, sólo soy un hombre anónimo que va a ver a un enfermo, pero eso también es únicamente otro ardid. Sé que no es sólo una visita, es algo más, ese algo más es lo que cambia todo, lo que me preocupa, lo que me acucia y lo que me ha hecho dejarlo todo y venir hasta aquí.


El hospital clínico pucelano es una mole de ladrillos rojos de fin de los 70, donde aún se deja ver la contundencia y rotundidad de la arquitectura pública del franquismo, al que se ha dotado recientemente de más capacidad y medios, anexando nuevas alas de un estilo mucho menos mastodóntico y solemne, que suavizan el conjunto. De cualquier forma la imagen de un termitero gigante se cuela en mi cabeza, sólo soy una termita más se dirige hacia él.


Como era previsible las salas de espera de las consultas externas están a rebosar de pacientes. Hasta mis oídos llega el zumbar de los latidos de cientos de corazones mezclados con el run run de otras cientos de conversaciones murmuradas y triviales. Me siento como un zorro que entra en un gallinero, también huele igual, el olor a desinfectante con que limpian no puede cubrir el del sudor seco y la colonia barata de toda esa gente.

En la puerta hay un guardia de seguridad que me mira sin verme, está aburrido, en el fondo desea que alguien pierda los nervios y monte algún altercado, que dos señoras terminen tirándose de los pelos mientras se revuelcan por el suelo asegurando que ella y no la otra era la siguiente en entrar a la consulta. Desgraciadamente para él eso ya no ocurre, ahora es el doctor quien llama al enfermo mediante una enfermera que les ha solicitado los volantes previamente. También hay una bedel detrás de una especie de mostrador prefabricado, lleva una chaqueta verde con botones dorados y el el pelo rubio recogido en una cola de caballo sujeta con una moña negra. De la cara le cuelga una sonrisa estándar, de ésas de; “es usted imbécil o no sabe leer, consulta 10 Doctor Aguado 08/11/16 a las 10:30” . Se ha fijado en mí, tengo que moverme o vendrá a ofrecerme su ayuda.


He localizado los baños, me dirijo hacia allí. El olfato siempre es más rápido que la vista. Giro hacia la izquierda con seguridad, aún no veo la puerta de los aseos pero sé que voy en la dirección adecuada, el tufo a orines mezclado con lejía es cada vez más fuerte. Efectivamente ahí está la señal con la W, la C y una flecha negra, según indica los servicios deben al final del pasillo torciendo a la derecha.


Hay un carro de la limpieza delante de la puerta del servicio de señoras. El personal de limpieza debe estar trabajando dentro. Del de caballeros sale un hombre de unos 70 años, lleva un jersey de lana marrón y un pantalón de pana gris con unas manchas oscuras en la bragueta. Antes de tropezar conmigo, alza la cabeza un poco, me esquiva, emite una especie de gruñido a modo de saludo y vuelve a agachar la cabeza para seguir su camino de regreso a alguna de las salas de espera. Agudizo mis sentidos, no hay nadie más dentro, tengo que darme prisa.

Entro en el aseo y luego coloco el carro de la limpieza bloqueando la puerta. Esto me dará unos minutos de tranquilidad.

Me cambio de ropa dentro de un retrete, meto mis ropas de paisano en la mochila y me visto con mi pijama de médico que saco de ella, no está demasiado arrugado, me cuelgo el fonendoscopio y me calzo los zuecos. Esperaba que hubiera falso techo y poder guardar allí mi mochila hasta que volviera a recuperarla, pero no es así. La alternativa será el bidón papelera que hay junto a los lavabos, por eso puse el carro bloqueando la puerta, no quiero que me sorprendan sacando la bolsa de basura para colocar mi mochila debajo de ella. No es el mejor sitio pero es el que hay. Limpiaron antes los de caballeros que los servicios de señoras, el saco de la papelera aún está vacío, tardaran en volver. No quiero imaginar el revuelo que se formaría, con los tiempos que corren, si encuentran una mochila oculta.

Salgo de los aseos, no me he cruzado con nadie, de cualquier forma ahora solo soy un médico más de los cientos que debe de haber en el hospital.


Haber encontrado un wc hediondo no es ninguna proeza, hasta un humano medio podría hacerlo con un poco de concentración. Ahora viene el verdadero desafío..encontrar a Laura. Podría haber pedido otro favor, pero no quiero preguntar más de lo debido, además estoy seguro de lograrlo. Su olor quedó grabado en mi cerebro, la fragancia de su piel se fijó dentro de mí, sólo tengo que acercarme un poco más y la encontraré. De alguna forma en aquella única vez que nos vimos, en el Retiro, durante la Feria del Libro, nuestros cerebros conectaron. No, mejor dicho; fui yo, ávido de ella, el que le lanzó unos garfios invisibles como si fuera un corsario mental que quisiera abordar su nave y robar sus tesoros. Sí, lo hice, no lo niego y lo hice de una forma burda y tosca, primitiva que a punto estuve de no poder refrenar y de lo que aún me avergüenzo. Pero por un motivo o por otro, esos cables esos garfios no han sido retirados. Quizás no lo fuesen por desconocimiento, pero también quizás, cabe la posibilidad de que sea una especie de invitación a seguir acercándome, como cuando mis abuelos se conocieron. Me he estado consumiendo en un mar de dudas todos estos meses, autoconvenciéndome de que sólo eran imaginaciones mías y que Laura ni siquiera se acordaría de mí, que ella sólo es una mujer normal, que no es consciente de todo esto y entonces recibo su llamada de socorro. Sólo hay una respuesta posible, por eso tengo que encontrarla y por eso lo voy a hacer.

Buscaré un directorio, debería estar en la planta de cirugía general, tengo que darme prisa.


Ala sur quinta planta. Camino por los pasillos del Hospital, son las galerías del termitero líneas rectas perfectas que parecen no tener fin. A un lado y a otro se abren consultas, despachos y salas de esperas, todo es blanco, luminoso, frío, aséptico e impersonal. Me cruzo con celadores que empujan camillas, algunas van vacías, otras llevan a sus ocupantes a realizarles pruebas, enfermeras que andan apresuradas, grupos médicos que comentan el último partido de la Champions; además de con familiares de enfermos que vagan, novatos que se han perdido en aquel hormiguero unos, otros veteranos, desfilan por el resabido camino igual que zombis, habitación-cafetería, cafetería-habitación. También me cruzo con un paciente que ha decidido aventurarse más allá del pasillo y la sala de espera. Es un prófugo a la caza de un pitillo para fumar a escondidas. Parece un cadáver andante, el pijama azul le queda varias tallas grandes, está arrugado, su piel es de pergamino, amarilla y fruncida. Es el único que se fija en mí, me mira con unos ojos negros y hundidos, que más parecen cuencas huecas. En esa mirada hay una pregunta, una súplica. Abre la boca desdentada para decir algo en un esfuerzo titánico por comunicarse. Paso por su lado, antes de que pueda emitir ningún sonido e intento no girar la cabeza. La sensación desagradable de saberme esas oscuras cuencas clavadas en la espalda me acompaña hasta el fin del pasillo. Allí es donde las dos alas se comunican mediante un amplio corredor que tuerce a izquierdas. Ya estoy a pocos metros del Ala sur.


El bypass que comunica las dos alas, primero se abre en una sala grande y rectangular de donde nacen las escaleras que conducen a las demás plantas. En el otro extremo de la sala se hallan los ascensores. Uno es de uso público, el otro está reservado al personal sanitario y urgencias. Hay varias personas esperando el ascensor. Voy a la quinta planta, a pesar de mis nervios creo que merece la pena esperar.


Entramos a la caja del ascensor como ganado en un vagón de tren. Ávidos dedos de manos impacientes seleccionan las plantas de destino, como compitiendo por ser los primeros en pulsar. Es un comportamiento pueril y estúpido. La tecla con el número cinco está iluminada, me han ahorrado tener que pulsarlo. Miro al techo e inspiro aire por la boca y lo exhalo por la nariz para evitar olerlo. Las manos me han empezado a sudar, el ritmo cardíaco se me acelera levemente. Sé que estoy llegando. Esta vez no la busco en una caseta de chapa blanca, esta vez la busco en una cama de hospital.

El latido azul de la cabeza también aumenta. Soy una antena que se acerca al emisor, la señal es más y más fuerte. Cierro los ojos, tengo que intentar relajarme para atajar esos pulsos que rayan en la frontera del dolor. El ascensor se ha detenido en la tercera planta, la mayoría de la gente se baja, no sube nadie, sólo quedamos una mujer con abrigo de paño azul y moño cano. El aire se ha renovado, el olor a rancio persiste, pero no es mi compañera de ascensión, al menos ella no tiene un olor desagradable. Hace unas horas que se aseó, aún percibo la humedad en su piel, el agua de colonia que usa es barata pero efectiva. Me entretengo en estos detalles para distraerme, para intentar rebajar la tensión que ha empezado a atenazarme los músculos.


Quinta planta. Las puertas del ascensor se apartan como si fueran los labios de una boca vertical. Soy un actor en la noche del estreno, el telón metálico ha desaparecido, tengo que salir. El corazón se me ha desbocado, la sudoración aumenta, las pupilas se dilatan, los senos del paladar me palpitan, los colmillos quieren salir. Aprieto los puños, allá voy.


El vestíbulo de la quinta planta es un cubo de mármol blanco con el suelo de granito negro.

Las habitaciones con los pacientes de cirugía general, comienzan en la galería, que continúa después de cruzar el arco que se abre en la cara izquierda del hall. El primer paso es inseguro, titubeante, como si en vez de caminar por el firme granito negro del suelo del hospital, fuera a hacerlo por el bamboleante cable de acero de un funambulista. El segundo es un poco más fácil.

Hasta las fosas nasales me llegan miles de estímulos, los clasifico inconscientemente: alcohol, yodo, heces, sangre…. Éste último activa un mecanismo instintivo, mis glándulas suprarrenales ordenan un chute de adrenalina. Los sentidos se me agudizan aún más, soy un depredador, es mi naturaleza, en mi cerebro se ha activado el modo caza, tengo hambre. Las pituitarias siguen escaneando el aire. Entre los miles de estímulos olfativos hay decenas de olores corporales, los contrasto con el recuerdo de ella mientras sigo avanzando por el pasillo.

El fogonazo azul dentro del cerebro me cega por unos instantes, es como un impulso nervioso que hubiera viajado al contrario, desde él hasta los nervios ópticos y luego a los ojos. Tengo que parar me los froto con los puños, intentando aliviar la quemazón que me los abrasa, no quiero llamar la atención. No es buen lugar, una enfermera pasa junto a mí. Afortunadamente tiene prisa, me mira curiosa, como intentando poner nombre a mi cara, pero sigue su camino. Entonces llega. Primero sólo es un olor más, uno más fresco que el resto, como brisa de una mañana después de una calurosa noche de verano, luego se desata el vendaval que me apaga el fuego de los ojos y extingue los pulsos de dolor azul. Es su fragancia, es Laura, la he encontrado. Todo mi ser está emborrachándose con su aroma. Dejo de frotarme los ojos, que han empezado a lagrimear, muy al contrario de lo que pudiera parecer, no lo hacen por habérmelos restregado, la tensión ha desaparecido, los miedos se han esfumado, es como encontrar el camino a casa después de haber estado perdido. Las lágrimas son de pura y sincera alegría.


Es la siguiente puerta a la derecha, habitación 526. La puerta está cerrada. Me seco las lágrimas con el dorso de la mano y me recompongo. Golpeo con los nudillos mientras que con la otra mano giro el picaporte. Ningún médico de ningún hospital del mundo hubiera esperado a que le contestaran.


Abrir esa puerta es como saltar de un acantilado, caer al mar es algo ya del todo inevitable, deseado y temido al tiempo.

Allí está Laura. Lo sé porque mi olfato es infalible, pero no porque la imagen que guardo de ella se corresponda con lo que veo. Está tumbaba en la cama, llena de fijadores externos por las múltiples fracturas que debe tener. Las barras brillantes y metálicas parecen salir de su cuerpo, igual que tentáculos robóticos. Es como si los hubiera adquirido después de una metamorfosis bizarra y malvada, que la ha transformado en algún de insecto biónico. Las piernas escayoladas están alzadas mediante poleas, para que los huesos suelden en la posición correcta. En la parte superior del cuerpo no hay escayolas, ojalá las hubiera. En lugar de ellas, son los apósitos para las quemaduras, los que le envuelven el pecho, los brazos y la cabeza Su melena de pelo negro ha desaparecido. El fuego es un dios cruel, que envidioso de su belleza, le ha retorcido la carne del rostro como si fuera una muñeca de cera. Luego están los cables, las sondas, las bolsas de suero, de sedantes y antibióticos, los testigos luminosos, los pitidos y el dolor azul que ha subido de repente, avivado porque ya no es una señal, ahora es un cañón y me acaba de disparar una andanada directamente en el cabeza. Tengo que apoyarme en la pared de la habitación. Temo perder el equilibrio. Salté el acantilado y he caído en un mar demasiado frío que me ha parado el corazón. El estado de Laura es peor que cualquiera de los que me había atrevido a imaginar.

‒‒ Viene usted por lo del traslado de mi hija?

Hay una mujer sentada en un sillón junto a la cama de Laura, ni siquiera había reparado en ella, ha dicho que es su hija, y algo de un traslado. Las palabras me llegan amortiguadas, como envueltas en burbujas de corcho, que las reduce a meros susurros. Traslado, a dónde y por qué?
 

Continuará..

SANGRE #1
SANGRE #2
SANGRE #3
SANGRE #4
SANGRE #5
SANGRE #6
SANGRE #7
SANGRE #9

Uno más por uno menos

Dale al play...

......


Dónde me llevará esta ola?
Aguantará la tabla el camino?
Será este el final de mi destino?
Me recibirá la Aurora?

Milenios de tiempo como unidad de medida para intentar poner orden en esto que nos empeñamos en llamar vida y no somos más que una partícula de polvo en un desierto infinito.

El tiempo no es nada. La vida es todo, sin vida no hay nada y sin tiempo no vivimos, malvivimos. Todo se reduce a terminar pronto la labor y volver a casa. Al día siguiente, lo mismo. Y así hasta el fín de semana. Y otra semana más y luego llegan los meses, pasan los años y finalmente, pasa la vida.

Seguir tu camino o cambiar de aires..


sin certezas,
sin prejuicios,
con las maletas llenas
de amaneceres limpios,
de sonrisas inquietas,
de la ilusión de un niño
y los vicios de un poeta

2017 no lo he podido empezar mejor volviendo a San José, punto de partida de los descendientes de La Molinera, así era conocida mi abuela.
En este molino enviudó con 28 años y tres hijas a su cargo y ella solita luchó y salió adelante.
Yo no sabría decir si me viera en su situación si sería capaz de conseguirlo, me temo que no, que tendría que pedir ayuda y no creo que la cosa acabara bien. Así que mientras no se demuestre lo contrario, la invencible es ella, el orgullo familiar.
Y una vez hecha la visita familiar, el siguiente destino es mi segundo refugio: Rodalquilar.

Me gusta venir aquí también en cualquier época del año. En verano porque hay un gran abanico cultural de actividades y en invierno porque es más ''íntimo'', como más familiar.

Cada vecino ha arreglado el exterior de su casa como ha querido, unos con motivos navideños y otros colaborando con sus paredes en una exposición fotográfica y de pintura.

Era muy temprano y apenas se habían levantado los de la tienda y los que tenían animales a su cargo, porque el resto estaba Morfeando tras la celebración del inicio de año.

Caminar por las calles del pueblo y que sólo se escuchen los pájaros es lo más cerca de estar en el paraíso pero sin salir de este mundo.

Es en estos sitios así en los que el concepto de ''tiempo'' no tiene ningún sentido ni lo necesita. Es silencio, paz, tranquilidad, agua, techo, compañía y alimento. Más que suficiente para respirar vida y disfrutarla cada segundo siendo muy consciente de ello.

Es aquí y ahora, no queda ayer y mañana está por llegar y no es estar por estar, es vivir y ser feliz.

La casa que no te recibe con un galán de noche, lo hace con un jazminero y la que no lo tiene, te ofrece un buen asiento donde guardarse de la lluvia o del sol en verano. Todas dicen algo, todas cuentan algo de sus moradores.

No parece que estemos en Almería, verdad? Por suerte es zona volcánica y aunque no tenga actividad, el terreno es rico en minerales y crece con facilidad casi cualquier cosa que se siembre.

Bancos y mesas en la calle donde el tiempo se mide en vasos, tazas y jarras.

Calles de expresión inerte que cobran vida con unas muestras de arte y le dan otra dimensión.

El pequeño rincón. Este hueco es imposible de fotografiar en verano, siempre hay coches durante las 24 horas del día.

Y llega la hora de marchar. La tabla a la que me agarré como náufrago, aguantó todo el oleaje y me llevó a buen puerto. Ahora toca encarar la nueva unidad de tiempo en forma de almanaque y como el preso que espera su libertad, ir tachando los días de mi celda particular llamada ciudad y esperar a poder volver a obtener la próxima ''condicional'' y disfrutar de nuevo cada segundo, cada brisa, cada luz, cada golpe de su risa.








Mantengo humildes mis orejas.