El frescor de la hierba mojada, ascendió
desde la planta de sus pies, hasta llegarle a la nuca.
El prado se extendía infinitamente.
Florecillas de colores lo salpicaban aquí y allá rompiendo su monotonía verde.
Aspiró y el aire tibio y fragante que le hizo recordar el aroma del cabello de
su madre.
¿Dónde estaba?. Giró sobre si misma intentando
orientarse.
Relucía. Allí en horizonte estaba
plantada, como una lanza clavaba en la panza del mundo, bajo el arcoíris. Con
sus altas torres y sus capiteles esmeraldas. Contempló la ciudad con asombro,
pues era como las de los cuentos. Donde vivían apuestos príncipes y bellas
princesas como las que decoraban su cama.
Una pequeña brisa le agitó
suavemente el pelo; sintió frio. Volvió a girarse mientras se frotaba los
brazos en busca de calor, viendo a lo lejos, en el cielo, como comenzaban a
formarse nubarrones de color plomo. Parecía que se estaba acercando una
tormenta. Debía buscar cobijo.
Se miró cayendo en la cuenta de
que aun llevaba puesto su pijama de felpa rosa con un conejo blanco en el pecho
y que estaba descalza. Sopesó dirigirse a la ciudad, en realidad, no había ningún
otro sitio a donde ir.
El camino de baldosas amarillas parecía
llevar hasta ella, solo tendría que descender por la ladera pequeña colina en
la que estaba y tomarlo.
El primer goterón la cogió desprevenida
y la sobresaltó un poco, con su golpe húmedo. El trueno llegó después igual que
un cuerno anunciando la batalla. Las nubes habían abierto sus bodegas y
arrojaban sobre el mundo sus obuses líquidos. Sentía los impactos que le
aplastaban el pelo, pegándoselo a la cabeza y como se empapaba el pijama
haciendo que su carrera sobre la piedra amarilla se hiciera lenta y peligrosamente
resbaladiza.
La distancia a la ciudad era
enorme para que ella pudiera cubrirla corriendo. Solo era una niña y su cuerpo
no soportaría el esfuerzo. La fatiga comenzaba a aparecer. Tendría que seguir andando,
después de todo ya no podía estar más mojada. Así, Paula se detuvo un momento
para recobrar el aliento. Se apartó unos mechones de pelo pegados a la cara que
le recordaron a las algas de la playa. En ese momento se imaginó allí, jugando
en la orilla ,con papá y mamá. El llanto llegó igual que una de las olas de su recuerdo,
las piernas se le aflojaron y cayó de rodillas mientras sus lágrimas se
mezclaban con la lluvia.
Algo se acercaba por el camino a
su espalda, con un estruendo que el martilleo de la lluvia, no podía ocultar. Paula
se apartó haciéndose a un lado, fuera lo
que fuera no podía verlo aunque sus pies sí lo pudieran sentir. Precavida, se
agachó en la cuneta intentando ocultarse.
Dos percherones negros tiraban al
trote del carro de madera que crujía amenazando con desguazarse en cualquier
momento. A las riendas iba lo que parecía un hombre con una armadura de hierro
oxidada y mohosa. El yelmo le cubría la cabeza por completo, dejando solo unas
pequeñas rendijas por las que ver y respirar. Observaba desde su escondrijo,
oculta por unas hierbas altas, temblando de frio y calada hasta los huesos.
Pero lo que le hizo temblar de verdad fue ver la carga que transportaba el
carro en su caja. Era una especie de jaula de hierro. Dentro había no menos de
veinte niños y niñas, unos sentados o tumbados, de pie otros. Todos tenían la
mirada perdida en algún punto del horizonte. Algunos sacaban sus manos
intentando recoger unas gotas de lluvia para luego beberla con avidez. Pero la mayoría,
no hacían nada, simplemente aguardaban a su destino .Iban semidesnudos y
mugrientos como si fueran las atracciones de un circo ruinoso y decadente.
Sobre la jaula había otra figura que no podía ver bien desde su posición .El carruaje
la rebasó y comenzó a alejarse siguiendo el camino hacia la ciudad. A medida
que se alejaba el ángulo de visión le permitió observar mejor la figura sobre
la jaula. Era una especie de mono pelirrojo que olisqueaba el aire y mironeaba
a un lado y otro. Sus ojos eran grandes y parecían lucir con un brillo
amarillo. Oteaban desde su posición, escaneando el terreno. El carro pisó un
bache y resaltó con violencia. El mono abrió su boca y dejo ver unos colmillos
blancos y puntiagudos como puñales, emitiendo un aullido aterrador a la vez que
en su espalda se desplegaron unas alas cubiertas de plumas negras como las de
un cuervo. Paula deseó con todas sus fuerzas ser invisible, pero no lo era. Los
brillantes ojos del primate la habían localizado, el aullido no era más que el
anuncio de que iba a cobrar otra pieza. Batió las alas ascendiendo en el aire
para caer sobre su indefensa víctima.
Hola amiguitos y amiguitas, mucho tiempo hacía que no os visitaba y como supongo que tendreis hambre, os traigo una buena receta, un plato típico de mi tierra, pero antes nos vamos a meter en ambiente con un poco de música para armonizar la tarea.
Uno de los platos típicos de la tierra son las migas. Migas con tropezones! Una comida tradicional que aquí es costumbre tomarlas cuando llueve, a modo de celebración y agradecimiento para la tierra y el campo que reciban ese regalo del cielo, aunque tambien se disfruta mucho de ellas en verano, en feria o en los chiringuitos de la playa con unas buenas sardinas a la plancha, que es cuando más sabrosas están, de mayo a agosto, es decir, los meses que no tienen ''R''.
Para preparar este sencillo banquete, vamos a necesitar los siguientes ingredientes:
* Las medidas las voy a dar en tamaño equivalente a un vaso de agua de tamaño normal.
-dos vasos de harina de sémola
-dos vasos de agua
-1/2 vaso de aceite de oliva virgen extra
-cuatro o cinco dientes de ajo
-sal
Preparación:
-una vez dispuestos todos los ingredientes, comenzamos la elaboración
-ponemos una sartén onda al fuego con el aceite, doramos los ajos y los reservamos.
-echamos un poquito de harina por encima del aceite.
-cuando se empiece a tostar un poco, echamos el agua con cuidado, pues puede saltarnos.
-agregamos una cucharadita de sal.
-cuando empiece a hervir, volcamos la harina de una vez y vamos moviendo para que se integren la harina y el agua y vamos removiéndolas a fuego medio/bajo. así se irán cociendo y quedando sueltas.
-a media cocción, agregamos los ajos y rectificamos de sal ; se terminan de remover cuando veamos que están esponjosas y sueltas.
-yo suelo freir los pimientos y el tocino en el mismo aceite donde voy a elaborar las migas con el fín de aromatizarlo.
-se apartan y se comen calientes, acompañadas de tropezones como: pimientos fritos, sardinas, rábanos, aceitunas, tocino frito, chorizo, morcilla, carne de matanza , etc.
Y recordad una cosa: hay que esperar el plato, nunca debe esperarnos él a nosotros.
Cuando uno tiene una debilidad, trata de esconderla, ocultarla o disimularla ante cualquier semejante, cualquier cosa por no mostrarse vulnerable. Es una actitud o un acto primitivo de autoprotección que llevamos grabado de serie desde los genes de nuestros antepasados neandertales; reminiscencias de una forma de supervivencia.
A nivel más personal, hasta bien entrado en la adolescencia, no empecé a mostrar un poco más abiertamente mis gustos musicales, aunque ellos ya sospechaban desde hacía tiempo que no sería un clon de ningún amigo de la escuela ni del barrio, ni tampoco me onsesionaban mucho los superhéroes del cine del momento.
En mi entorno social no estaba bien visto que un chaval fuera con ropajes de calaveras, pelo largo, chupas de cuero ni nada que hiciera referencia a tus gustos culturales.
Me lo pasaba mucho mejor leyendo tebeos de 13 Rúe del Percebe y escuchando a Triana o Led Zeppelin, que viendo el coche fantástico, por citar alguno.
No fué hasta unos años depués, que dejé los estudios y me dediqué a ganar sal, que pude dedicarme plenamente a saciar mis necesidades culturales cambiando sal por libros, guitarras y discos.
Ya llevaba unos años tocando con gente de aquí y de allí, cuando en mi búsqueda insana de obtener nuevas influencias, mi colega Jose el de la tienda de discos, me habló del ex-cantante de Black Sabbath y un disco póstumo que sacó al mercado en homenaje a su guitarrista muerto en un accidente de helicóptero.
Escuchando su información y teniendo en cuenta que Ozzy me parece más un showman que un cantante, unido al detalle fashion que me pareció lo del helicóptero, lo primero que pensé fué en que tan sólo se trataba de una miserable maniobra de merchandising como tantas había habido anteriormente, que editan un bootleg de calidad de sonido horrible, pero el fan que se siente huérfano del artista, adquiere lo que sea. Es como el último beso antes de la despedida..
RANDY RHOADS
Como ya dije en un post anterior, ''mi blues nació en un tren de la Renfe'', el tren no paró de viajar por esos raíles de dios, parándose en cada estación, pero no en cualquiera, debían tener nombres tan incitadores como: Fender Station o B.B. King Real Parade y otras como Cifrado State o Listen to Rock...
Volviendo a la tienda de discos, tambien me dije a mí mismo que mi colega Jose no me iba a vender un bodrio sabiendo mis gustos y preferencias, así que le pedí que pinchara un poco el disco para hacerme una idea y no lo dudó. Se dispuso a sacar el vinilo con sumo cuidado, casi como un padre primerizo con su bebé recién nacido, pero el muy pájaro, sabiendo de mi debilidad por los trenes, su sonido y su poderío onírico, no puso el disco desde el principio, sino que buscó el surco donde daba inicio una de las canciones con un riff de guitarra que es toda una locomotora a vapor trabajando a pleno rendimiento. El título no podía ser más específico: ''Cray Train''.
Me costó apartar la voz de Ozzy y su particular forma de usar los gorgoritos, por llamarlo de alguna manera, pero no me costó nada en absoluto dejarme hipnotizar por esos dedos que sacaban unos sonidos a la guitarra que nunca había escuchado con anterioridad...
Este genio de las cuerdas, comenzó a tocar desde niño, con una guitarra creo recordar de su abuelo. Su madre, Delores, era profesora de música en su propia academia y cuando vió a su hijo progresar con la vieja guitarra, no dudó en ponerle un tutor particular de otra academia, ya que no quería influir como madre en la formación del jovenzuelo, hasta que un tiempo después, fué el mismo tutor el que humildemente se lo devolvió a ella, con un sencillo: ''ya no puedo enseñarle más. sabe tanto como yo''.
Las influencias de Randy eran ''sencillamente'' el neo-clásico y Alice Cooper por la estética sobretodo, además de los típicos ''héroes'' roqueros de la guitarra, a los que él no quería imitar, ya que según dijo, quería desarrollar su propia técnica llevada a la guitarra eléctrica y tener un sonido tambien propio, reconocible..
Esto le llevó a montar su propia banda con apenas catorce años y tocar en cualquier parte, no importaba si era un bar de mala muerte o en los circuitos de la zona. Su destreza y solvencia a las seis cuerdas le fueron granjeando un buen estatus y respeto entre los músicos que lo iban conociendo, además del público asistente. Su fama creció con el paso de los conciertos y en un puñado de meses ya estaba tocando con una banda de cierto renombre: Quiet Riot, con los que trabajó componiendo y grabando los dos primeros álbumes.
Bajo mi punto de vista, estos discos no pasan de correctos y les doy el valor de la añoranza por haber participado Randy Rhoads y poco más, pero sí se puede decir que le sirvió de escaparate para los mánagers y discográficas que andaban siempre rastreando a algún talento anónimo o poco conocido.
Los cuatro primeros discos de Black Sabbath son el Evangelio. Esto es lo mejor que opino de Ozzy y poco más. En esa época cantaba aceptablemente (todo esto siempre bajo mi punto de vista, que quede claro) y siempre ha sabido rodearse de muy buenos músicos.
Tras su salida de la banda, Sharon, su esposa y mánager le recomendó que no perdiera el tiempo y relanzara su carrera como solista y de paso, que se fuera distanciando de ciertas sustancias estupendas, aunque esto último no lo consiguió tan fácilmente..
En paralelo a esto, Quiet Riot no estaban en su mejor momento, la discográfica les firmó un segundo disco, pero al no tener repercusión, no les renovaron y Randy empezó a considerar la posibilidad de trabajar dando clases en la academia de su madre. Fué su madre, precisamente la que un día le instó para hacer una audición para Ozzy, que se encontraba en EEUU buscando guitarristas; las noticias volaban y llegaron hasta los oídos de esta mujer.
Randy casi se negó, no le gustaba la música oscura de Black Sabbath y no le motivaba ir a tocar para que lo viera el Madman, pero finalmente accedió y fué a hacer la prueba. Llegó al lugar tras un largo viaje, cansado y sin poder practicar con la guitarra, por lo que le pidió a Ozzy unos minutos para poder afinar y calentar los dedos...
Cuentan que Ozzy no le dejó tocar ni una nota, con verlo afinar le bastó para darse cuenta de lo que tenía delante, así que tras esa inusual entrevista laboral, pocas semanas despues marcharon hasta Inglaterra para empzar la grabación del primer disco: Blizzard of Ozz, con canciones tan relevantes como la anterior ''crazy train'' o ''mr. crowley'' alusiva al satanista Aleister Crowley, una canción con intro tenebrosa de órgano y los dos mejores solos de guitarra eléctrica que yo había escuchado en mi vida. Dos solos en una canción y a cual de los dos mejor.
Junto al bajista Bob Daisley y el batería Lee Kerslake grabaron este histórico disco, al que le siguió ''Diary of a Madman'' un tanto diferente, con un sonido más digamos ''suave'' y con perlas tan distinguidas como la que da título al disco
A modo de anécdota, contar que Randy le decía a Ozzy en el estudio: qué te parece si toco esto así o lo cambio por esto otro? a lo que el madman contestaba: tío, cállate y toca lo que quieras.
Esa era la confianza que tenía depositada Ozzy sobre él. Y la popularidad que se le reconoció después, como en las revistas especializadas de la época
Volviendo a esta canción: Intro de guitarra intrigante, ecos al carmina burana, riffs pesados, quintas bemoles en placenteras disonancias.. Randy dando rienda suelta a sus conocimientos..
Presentaciones de la banda en vivo, fiestas para ejecutivos, giras por Inglaterra y Estados Unidos, días de fiesta, viajes y un conductor de la gira que tiene un planeador e invita a Randy y a una maquilladora del grupo a dar una vuelta..
El luctuoso accidente ocurrió el 18 de Marzo de 1982
''uno de los momentos más terribles de mi vida. no pasa un solo día sin que yo piense en él. yo aún hoy hablo con Randy en mi cabeza, juntos hicimos la historia eterna y la vida inmortal''
-Ozzy Osbourne.
El legado de Randy fué tan breve como determinante para la carrera de muchísimos músicos hasta el día de hoy. Gente tan relevante como Rudy o el mismísimo Steve Vai no escatiman elogios hacia la vida y obra de este pequeño genio de la guitarra y anualmente se celebran convenciones bajo su nombre.
Tanta fué su relevancia, que su madre creó una fundación bajo su nombre para ayudar a músicos que no tienen posibilidades de poder estudiar.
Las guitarras favoritas de Randy eran fender, gibson les paul y jackson con trémolo, varias stratos, acústicas guild y martin de 6 y 12 cuerdas y una española (Jerónimo Peña, de Marmolejo, España)
La revista Rolling Stone lo incluye en la lista de los 100 mejores guitarristas de la historia, uno de los mejores solos de la historia y mejor video como nuevo talento.
Fué un impacto igual a un flechazo lo que sentí la primera vez que escuché a este tipo, me cautivó enseguida, su forma de hacer riffs en una canción, parecía que improvisaba, no se limitaba a hacer los típicos acordes por quintas machacones que todos usamos para acompañar una canción de rock. La chistera de este mago contenía un número casi inagotable de recursos y su amor por el neo-clásico que se encargaba en dejar patente cada vez que las canciones se lo permitían, ya fuera en una intro, una progresión de acordes o un solo.
Como muestra, una pequeña pieza que compuso de apenas un minuto de duración que se llama ''Dee''
En esta fué donde Randy le comentó a Ozzy su deseo de terminar su vínculo profesional, quería obtener un diploma de guitarra clásica y el clima húmedo y frío inglés no le sentaba nada bien a la frágil salud del guitarrista. Ironías de la vida.
Algo sí debo agradecer a Ozzy, no van a ser todo críticas y es el buen ojo que tuvo para fijarse en Randy a la hora de buscar un guitarrista para su banda, un músico que le diera una nueva vitalidad, quería ser reconocido como Ozzy Osbourne, lo como el ex de los Sabbath y quería alejarse de la música que le hizo famoso, ofrecer algo nuevo, diferente y Randy se lo dió.
Randy Rhoads no sólo me hizo babear y llorar de emoción cuando empecé a escucharlo y a deleitarme con cada sonido que salía de sus dedos. Dicen que no hay nada mejor que predicar con el ejemplo y eso me hizo ver este genio, que sin estudio, pasión, trabajo y esfuerzo no se consigue nada.
Ni siquiera le llego a la altura de las botas y nunca podré tener la mitad de su destreza, pero le tengo a él en mi corazón y sus discos en la estantería de la habitación de mis guitarras, colocados en riguroso orden alfabético.
Hay otros muchos guitarristas más rápidos tocando, más evolucionados técnicamente, mejores compositores de riffs, con otras técnicas más depuradas y una imagen más espectacular, pero para mí, ninguno como él por su humildad y sencillez, por su buen gusto ejecutando riffs y esos solos que se pueden memorizar y reproducir mentalmente porque están muy bien estructurados y derrochan feeling en cada nota, no era el típico guitarrista pajillero del mástil que aprovecha cada ocasión para disparar dos mil notas en un compás sólo por que sí.
Todo tenía su por qué, su momento y su forma y en este sentido, Randy era el paraíso con botas de piel de serpiente.
En ''revelation: mother earth'' queda patente una vez más la forma de componer y estructurar las canciones que tenía Randy, no había prisa por empezar la tralla, hay que ''contar'' un prólogo previo a la tormenta y como guinda del pastel, un solo brillante, sensitivo, in crescendo, una obra de arte del Rock.
Yo tambien hablo contigo en mi cabeza como decía Ozzy desde entonces, amigo Randy. sobretodo para agradecerte el legado que dejaste y volver a admirarlo de cuando en cuando. Me supones algo así como un lifting espiritual, colega!
5 de Agosto de 1966. Yo apenas tenía dos semanas de vida y estos cuatro chicos tuvieron la desfachatez de publicar un disco (que no pude disfrutar hasta siete años despues) donde viene una pequeña joya de la música popular moderna.
Para la grabación, George Martin creó y produjo una pequeña obra para un conjunto de cuerdas compuesto por cuatro violines, dos violas y dos cellos que visten la canción desde el primer compás y le dan toda la carga dramática que necsita.
Esta canción es de las primeras que escuché donde empieza directamente el estribillo. Nada de preludios, intros ni estrofas...
Esto es El Cajón De La Calavera Sinfónica y el Dr. Jeckyll y Mr. Rock hoy nos traen de manera excepcional a un invitado de lujo, con todos ustedes, Astarot!!
Desde su terrorífico infierno, se ha dignado por esta vez y sin que sirva de precedente, en honrarnos con su visita para ofrecernos su visión particular sobre la muerte. La muerte anónima, silenciosa, solitaria.... inquietante, terrorífica?
Eleanor Rigby es una canción que compuso Paul McCartney para The Beatles y según cuentanfuentes de la época, era una señora viuda y solitaria que solía merodear por Saint Peter Churchyard en Woolton, Liverpool. Cuentan que solía recoger el arroz que quedaba tras las celebraciones nupciales.
Falleció en Octubre de 1939 a los 44 años de edad.
Al inicio de la idea de la canción iba a titularse ''Father McCartney'' pero Paul debió pensar que sería mejor no molestar a su padre con títulos alusorios.
Tambien hay teorías que afirman que el nombre de Eleanor lo tomó Macca de la actriz Eleanor Bron, con la que trabajó en la película Help!
Pero estamos en La Calavera y aquí se roquea. No quiero extenderme en relatos más que releídos y promocionados desde hace décadas, quiero ofreceros la visión y percepción de estos tres ilustres caballeros, saltándonos la canción original por esta vez, repito.
La primera corre a cargo del Dr. Jeckyll y son un grupo vterano de la corriente que se dió por llamar ''Americana'', un estilo muy definido de su origen e intnción. Los años pasan, pero las influencias dejan un poso siempre en las nuevas genraciones y los nuevos estilos.
Ellos se hacen llamar Big Country :
Dr. Rock, fiel a su línea, nos ha dejado algo más movidito, más descarado y enérgico, con la premura que lleva siempre consigo la juventud.
Esta banda son, Scarlett :
Y por último, la estrella invitada de hoy, Astarot nos va a atormentar con su favorita, su versión de cabecera. Dolor, mucho dolor...
Paul McCartney declaró al Observer Music Monthly en Noviembre 2008:
“Cuando yo era niño fui muy afortunado de tener un papá realmente
estupendo, una persona de la clase trabajadora quien siempre nos
alentaba para que cediéramos nuestro asiento en el autobús a personas
mayores. Esto me permitió ir alrededor de las casas de pensionados.
Suena un poco a ‘bueno – bueno’ y por ello normalmente no lo digo a la
gente. Allí había un par de damas mayores y yo solía ir y preguntarles,
‘¿Necesitan que les haga algún tipo de compra?’ Mientras crecía, yo supe
de estas damas mayores solitarias y eso era lo que sucedía con ‘Eleanor
Rigby’, el hecho de que ella fallece y nadie realmente lo nota. Yo
sabía que esto sucedía.”
La carretera serpenteaba
sobre las colinas de la dehesa, preñada de encinas y alcornoques, con los
troncos desnudos, del corcho arrancado. Los cerdos husmeaban el suelo en busca
de sus frutos o de cualquier otra cosa, que su apetito omnívoro considerara alimento.
Unos cercados de alambre, cuando los había, los separaban de la carretera.
La carretera era apenas,
dos carriles de asfalto parcheado, sin arcén. Al coche que conducía Luis le venía
una talla pequeña.
La salida de la
autopista había ido degradando en calidad y cantidad, hasta que había quedado
reducida a la comarcal por la que iban y que les conduciría a la Puebla de Montefrio.
Habían recorrido unos diez kilómetros pero aún faltaban otros tantos, según la
señal que acababan de rebasar.
La aguja del velocímetro
no sobrepasaba los 80. El estado del firme, ademas de lo revirado de la vía no
lo aconsejaban. Pero Luis quería llegar cuanto antes. El trayecto se le
antojaba interminable. De hecho en una ocasión había acelerado, topándose con
un camión cargado de ganado, con el que casi choca al entrar en una curva. Tras
el susto, se resignó, no asumiría más riesgos; pero los nervios se lo seguían
comiendo… no terminaban de llegar al maldito pueblo.
La figura encorvaba apareció
de repente. El A6 salía de una curva cerrada para tomar la siguiente que torcía
hacia el lado contrario. Cuando Luis lo vio por primera vez, aunque sólo por
una fracción de segundo, la propia curvatura de la carretera le impidió hacerlo
más tiempo. La escasa distancia que los separaba desaparecería inexorablemente
en pocos segundos. El lento pedaleo del ciclista no era rival, para los cientos
de caballos que llevaba bajo la carrocería.
El hombre sufría sobre
la bici. Desde luego su aspecto físico, no era el de un deportista. En el
maillot sudado resaltaba la espalda cargada de grasa, con unas lorzas sobresaliéndole
a la altura de los riñones. Luis redujo la velocidad a su paso, no se atrevía a
adelantarlo. A las facilidades que daba la calzada, se sumaban las eses que describía
el ciclista, fruto del agotamiento.
- A ese hombre le va a
dar algo. Pensó.
Como si se tratara de
una orden, el hombre se desplomó sobre el manillar, cayendo sobre el asfalto,
en una avalancha de carne y aluminio. La reacción fue instantánea. Dio un pisotón
al pedal del freno, deteniendo el coche justo antes de pasarle por encima.
El ciclista yacía
bocabajo, inmóvil, con la cabeza ladeada. Luis se apeó del coche y corrió a su
lado.
- ¿Está usted, bien..?.
¡Qué tontería de pregunta! Exclamó Luis agachándose. Probó a tomarle el pulso.
Era débil, pero muy rápido, como el de un pajarillo. Tenía los ojos
entreabiertos y respiraba con mucha dificultad. Luis pensó en un infarto y rápidamente
le miró las manos. Efectivamente debajo de las uñas el color morado señalaba la
falta de oxígeno. A ese hombre le estaba dado un ataque al corazón y si no hacía
nada moriría. Tenía que darle la vuelta, para intentar reanimarlo. No pensó, ni
que fuera tan difícil, ni que pesara tanto. Cuando lo consiguió, vio a un
hombre de unos cincuenta años, de tez lívida como la cera, que se había
destrozado el lado derecho la cara. El asfalto se la había rasgado, llegando
hasta el hueso en algunas zonas. Reduciendo la piel y la carne a una pulpa
rosada cubierta de suciedad, rezumante de sangre.
Se disponía a insuflar
aire al accidentado cuando su ojos se abrieron de par en par. Clavándose en los
suyos. El pecho se le abombo y comenzó a toser violentamente, esputando grumos
de sangre que le recordaron a la gelatina de fresa que tanto le gustaba a Paula.
- Mmalddito.... hijjoo d
putaa... me has mmataadoo.
Las palabras se colaban
entre los esputos. Alzó las manos ,he intentó asirle por la garganta con las
escasas fuerzas que le daban los estertores de moribundo.
Pero ¿qué decía ese
hombre? , que él le había.... En ese momento giró la cabeza y vio la bicicleta
debajo de las ruedas del coche, completamente deformada. El morro del automóvil
tenía una abolladura sobre la parrilla de ventilación del radiador y un faro
estaba roto. Los cristales estaban desperdigados, unos por el asfalto negro y
otros sobre el asfalto rojo de sangre. Ahora volvió a mirar al ciclista. Tenía
el pecho hundido y en un costado había una especie de palo astillado clavado. Luis
tragó saliva. No. ¡Dios mío! Eso no era ningún palo. Era una costilla que salía
del pecho hendido. En la cabeza todavía llevaba el casco, pero por los respiraderos
resbalaba una sustancia; como un yogurt con trozos de una fruta exótica y gris.
Pero ¿cómo? él no había atropellado a ese hombre. Él no ...o ¿sí?. ¡¿Qué era
esta locura?!. Los ojos de muerto volvieron a la vida pero había algo diferente
en ellos. Su color, su color era distinto, ya no eran oscuros si no que eran azules;
del azul frio del hielo; como si la misma muerte le estuviera mirando. Set le
miraba. Era él, eran sus ojos.......
El vacío estaba sólo a
unos diez metros cuando consiguió detener el coche. ¿Habría dado una cabezada y
el coche se había salido de la carretera?. Luis bajó temblando, aún sentía el
frio de esos ojos. ¿Cómo había podido quedarse dormido?.
Atrás los niños
asustados gimoteaban. Cerró la puerta y se acercó al barranco todavía desorientado.
No supo calcular su profundidad, pero lo que sí sabía es que la caída hubiera sido
mortal de necesidad. Se pasó la mano por el pelo y regresó al coche, que seguía
entre los arbustos que acababa de embestir. Esperaba poder sacarlo, por sus
propios medios.
Después
de varias maniobras y acelerones consiguió llevar el coche de nuevo a la carretera.
Los niños ya habían recobrado la calma e incluso parecían felices de volver a
emprender camino. Sólo faltaban cinco kilómetros para llegar. Luis giró el
volante suavemente para salir de una curva, cuando lo vio. Allí estaba. El
ciclista obeso, esforzándose sobre la bicicleta, al borde del colapso.
-Bien. Déjeme ver. A ver
si lo he entendido correctamente.
Usted asegura que en la
visita que efectuaron a una especie de residencia para niños acogidos y después
de que Paula estuviera allí, participando con uno en una especie de experimento.
En su hija o mejor dicho en la mente de su hija comenzaron a operar los cambios
que antes me ha relatado. Y que la manera de hablar que su hija ha empezado a
mostrar, es la misma de la del aquel niño.
- Sí doctor, eso es.
Fuimos hasta allí por una extraña oferta que le hicieron a mi marido. Después,
mire en internet y descubrí que la clínica había sido clausurada por un tema de
maltrato a los pacientes hacia tiempo y que el doctor que nos atendió estuvo
involucrado. Nunca pensé que Paula estuviera en peligro; sólo estuvo dibujando
con ese niño un rato y jamás la perdimos de vista .Esto parece sacado de una película
pero le juro que es la verdad. Toda la culpa es mía, no debimos ir.
- No cabe duda de que
suena extraño y la coincidencia en el tiempo da que pensar. Pero no creo que estén
relacionados directamente. Tranquilícese. Ahora lo primero es Paula. Aseguró el
doctor Jovellanos, a la par que le tendía una caja de pañuelos de papel, para
que se secara las lágrimas. Ahora no sabía que pensar de esa mujer. Primero vio
a una madre desesperada y un caso estimulante. Pero ahora no sabía muy bien que
veía.
Paula seguía absorta, en
un vídeo que el doctor le había puesto, para distraerla mientras su madre se
calmaba y él intentaba entender todo aquel embrollo. Los auriculares impedían
que la niña oyera la conversación. Lo que el doctor no sabía es que Paula no necesitaba
ningún sentido para conocer lo que le rodeaba e incluso cosas que no podía
percibir directamente. Ella ahora tenía otro punto de vista completamente
distinto.
Cuando todo comenzó fue
divertido, como un juego en el siempre llevas ventaja. Luego pasó a doler pero
no era un dolor, no como cuando te caes y te raspas las rodillas. No; era más
el dolor de cuando mamá se enfadaba con ella o de cuando papá chillaba a mamá.
Pero ese dolor se estaba pasando, comenzaba a acostumbrarse a él. Él le daba unas
cosas a cambio de otras. Algunas cosas no las quería cambiar y por eso ,el otro
le hacía daño . De la misma forma que cuando en el colegio Jaime le quitaba
algo.
Otras veces, si quería
lo que el otro le daba. Por ejemplo, cuando tenía más fuerza y ningún niño podía
meterse con ella, sin recibir una buena zurra. Eso sí era divertido.
Notaba como si su mente
se abriera y comprendiera cosas que antes, no podía; por así decirlo, se hacía
mayor por dentro a la vez que se quedaba pequeña por fuera ,o algo así . Tenía
la sensación de que el otro ordenaba su cabeza. Cambiando de lugar algunas cosas,
poniendo algunas nuevas; o quitando otras viejas, de la misma manera que lo haría,
si su mente fuera una estantería con juguetes. Era difícil de explicar. No sabría
decir si eso le gusto, pero no pudo hacer nada por evitarlo. Mamá y ese médico
no lo entendían.
Ella tampoco, hasta la
pasada madrugada, cuando lo entendió todo.
Era de noche y dormían,
ella no. Permanecía en su cama revolviéndose en su edredón de princesas. No podía
dormir, en su mente no había descanso. Los pensamientos, las ideas, todo, iba
de acá para allá, dando tumbos. Recorrían su mente, intentaban reconstruir o
recordar cómo estaba todo antes que el otro llegara y empezara a ponerlo a su
gusto. Por así decirlo, era como cuando te despiertas en medio de la noche y
vas al baño haciendo el camino de memoria, con la luz apagada. Pero no consigues
encontrar el camino, te golpeas con los muebles y las paredes, porque ya no están
en su sitio. Tanteado con cuidado. Avanzando pegada a las paredes como si lo
hicieras por el borde de un acantilado, donde un mal paso la precipitaría al
vacío negro e insondable.
La encontró por pura
casualidad, era la puerta.
En
realidad no sabía si puerta era un nombre correcto para eso ,pero no encontró
otro más apropiado, de hecho, no supo que lo que era hasta que se encontró al
otro lado.
.Fue
lo mismo que sentiría un alfiler, si pudiera sentir, cuando un imán la atrae de
forma irrevocable. Su ser interior, lo que la hacía una persona viva y racional
se vio atrapada en un torbellino que la engullía como una colilla en el wc.
El visceral cantante australiano Peter Garrett frontman de la ilustre banda Midnight Oil formada en 1975, siempr estuvo comprometido con el medio ambiente, con los derechos históricos de los indígenas australianos, el tibet y cualquier tipo de reclama ecologista.
Algo que dejó patente ya desde el primer disco de la banda grabado en 1978 ''Diesel and Dust''.
Poco conocidos por aquí (injustamente) no eran el arquetipo de banda ochentera con sonido a disco-pop, pero sí sabían darle a las canciones un extra de calidad en forma de buenas melodías y arreglos adecuados para cada momento. Tampoco tenían la típica imagen de pelos cardados ni camisas de lentjuelas, al contrario, en sus actuaciones en directo, el cantante sacaba toda su rabia para darle el mayor énfasis dramático a cada pieza que interpretaban.
Su canción más conocida pertenece precisamente a éste primer disco y se llama: ''Beds Are Burning''.
La canción exige la devolución de sus tierras al pueblo Pintupi, expulsados d ellas en los años 30.
Para la ceremonia de clausura de las olimpiadas de Sidney de 2000 la banda actuó en directo y no dudaron en interpretar la canción, saliendo a tocar con una camiseta que llevaba impresa la palabra ''sorry''.
''Beds Are Burning'' fué calando poco a poco desde l día de su publicación, que años más tarde sirvió para unir a varias personalidades del mundo de la música popular y otras figuras más relevantes y grabaron la canción para concienciar y alertar sobre el cambio climático y otros peligors que está causando la acción del hombre, la especie más peligrosa que habita el planeta Tierra.
Midnight Oil se despidieron en 2002 con su último disco ''Capricornia'' y Peter Garrett lo dejó todo por la política y entró en el partido Laborista y en 2009 fué nombrado Ministro de Medioambiente, Patrimonio y Artes de Australia.
En el 2010 su partido fué reelegido y lo nombraron Ministro de Educación Escolar, Infancia y Juventud, cargo que desmpeña en la actualidad.
Lo mismito que aquí, verdad?
Voy a ir terminando, que Mr. Rock tiene un trallazo preparado y se está impacientando, aquí lo que prima es el Rock, aunque no hacemos ascos a cualquier otro estilo musical, excepto ciertas corrientes vulgares que se empeñan en hacernos oir, a lo cual nos negamos rotundamente.
La versión metalera corre a cargo de Crystal Tears, una joven banda todo energía y actitud agresiva.
Esta ha sido la selección de Mr. Rock.
Disfruten de esas merecidas vacaciones, pero no olviden que sólo tenemos una vida y un planeta!
De momento..
