Slippery vino desde Wisconsin

Que todos tus amigos lleven melena o greñas y tú seas el único con el pelo al 2 de maquinilla y aún así te acepten, no tiene precio.
Esa es una de tantas lecciones de humildad que dá la y vida y soy un afortunado en ese sentido.

En esta ocasión, bien entrado el verano del '86, ya llevaba unos años apareciendo y desapareciendo de mi barrio pero mis colegas estaban acostumbrados y no hacían muchas preguntas. Abrazos, risas, alguna colleja y vámonos de marcha todo el fin de semana.

Pocas veces me divertí más y me reí tanto como cuando nos juntábamos los siete garrulos: el boliche, manolillo, guillermo el loco, el ajo, el popeye, el rober y un servidor.

Fué en uno de estos lunes holgazanes de resaca que quedamos en vernos despues de comer para tomar café en ''el hotelillo'' cuando me llevé (a posteriori) una de las sorpresas más agradables de mi vida...musical...

El Hotelillo es un bar/pensión de mi barrio donde trabajaba nuestro amigo Agustín, hijo del dueño y teníamos allí nuestro headquarter, punto de partida de cualquier fechoría y taller creativo donde solíamos engendrar los planes más boinómanos aún viviendo cerca de la capital, pero el que nace amapolo, pues eso.

Esa tarde llegué allí como siempre, preparao para el ataque al carajillo, pero me encuentro al sexteto de la piedra muy formales. Hummm..qué tramarán estos cabroncetes...me decido a entrar, barro el local con la vista mientras saludo y pido lo mío y al girarme para ver la terraza, me la encuentro con la pandilla de chicas del barrio, tambien muy cursis ellas hablando con otra chica que no me sonaba de nada.

Les pregunto a los compinches que qué está pasando aquí y me contestan que ha llegado esta mañana a casa de una de ellas para un intercambio cultural y se va a quedar seis meses a vivir y a estudiar, como si fuera una más en la familia y en el instituto.

-Y qué hacéis aquí en la barra y no estais con ellas? Ya sé que son las intocables del barrio, pero habrá que decirle hola a la nueva. Os habéis presentao?
-no
-yo no
-yo tampoco
-es que yo sé ingléh pa decirle ná?
-..

-No hace falta saber ingléh para llegar y decir hola:) y creo que si viene a España ya sabrá algo de castellano, supongo.

Tras esta conversación tan ilustrada, le puse jeta a la situación, fuí a la mesa, saludé y le pedí a la anfitriona que me presentara a la nueva.
Era grande, casi tan alta como yo, de hueso recio, pelo rubio desde la raiz hasta la cintura, algo que apenas se veía entonces por estos lares, ojos claros, cara agradable y ese tono de piel rosao tan propio de ellos.
De los americanos, porque esta chica venía de Wisconsin y me gustó que no fuera una estirada de estas que vienen en verano y te miran con superioridad. Al contrario, se mostraba sociable y simpática y eso me agradó tambien.

Me pedí otro café en la mesa y le pregunté que si quería tomar algo más, podría invitarla.
Las otras me trinchaban con la mirada. Por momentos me ví en una parrillada convertido en Salva a la brasa, pero como no me importan esas actitudes, sacaba mi mejor sonrisa socarrona y seguí con la conversación, hasta que bien pasado un cuarto de hora, empezaron a llegar a la mesa el sexteto de la muerte:
-ey
-qué haceis!
-yeeepa!
-rubia, el Reagan está medio chalao, verdad? jajajaj

Impresionante, sublime, inolvidable! Así es como hay que presentarse, con diplomacia y buenas maneras. Exquisitas, me atrevería a decir.
Pasada la toma de contacto, empezamos el fusilamiento verbal, parecíamos del FBI, queríamos saber todo de América, cómo era de grande aquello, el surf...
-hay muchas rubias allí, bonica?

Y así transcurrió la tarde, entre intercambios culturales y conversaciones intelectuales (por nuestra parte, me refiero a los chicos, los 7) dignos de una reunión entre eminencias del '27.

Al día siguiente, haciendo gala de mi caradura inconsciente, salí de casa un poco antes de la cita cafetera y me planté en casa de la susodicha. Os recuerdo que era agosto, las persianas tapaban el fuego que caía del cielo, pero todas las casas estaban abiertas para aprovechar al máximo cualquier ráfaga de aire que pudiera entrar y mientras me daban permiso para poder acceder al interior de la vivienda, pude escuchar una música rock potente, sin llegar a ser Heavy, pero tampoco era Pop, ''fácil'' de oir, se dejaba querer, sonaba ''fresca'', nueva, alegre. Aquello molaba!

De pronto me entusiasmé con lo que estaba escuchando a través de la ventana que había junto a la puerta de entrada y sin pensarlo, levanté la persiana y pregunté que quién eran esos que sonaban.

Tardó unos pocos segundos en contestar, tiempo que me sobró para pensar en las consecuencias de mi acto más que impertinente y sus consecuencias: ya escuchaba los gritos aterradores de las chicas, el revuelo general de la casa, todos los vecinos mirando y ese padre encolerizao saliendo a zancadas del fondo de la casa y cargando la escopeta de cartuchos..

Pero por suerte para mí no fué así, ella demostró una sensatez y una inteligencia muy superior a la mía. Años luz!
Casi flotando se acercó a las rejas de la ventana y susurrando me dijo: salió a la venta el disco el mismo día que salía mi vuelo hacia aquí y como M.C. me dijo una vez por carta que no tenía tocadiscos pero sí cassettes, compré los dos, mis padres tienen el disco en casa y yo me he traído el cassette y lo estoy escuchando ahora por primera vez. Son Bon Jovi y han reventado los charts en mi país con dos singles casi seguidos.

Esto es una buena anécdota!

Al menos para mí, claro. Pero recordado desde mi prisma melómano y como músico, tengo que ensalzar la importancia que tiene el disco por sí sólo y lo relevante que resultó ser en su día, dando paso a una forma de entender la música a ritmo de rock para todas las orejas, canciones con el minutaje adecuado para sonar en emisoras comerciales, con letras optimistas hablando de los típicos amores y desamores, fiesta el sábado noche, etc. y las modas (lo que menos me gustó) que trajo consigo: pelos cardaos que sólo le quedaban bien a Tina Turner o a Coverdale, vaqueros desgarraos como si los hubieran sacao de un basurero, cintitas en los brazos y pañuelitos saliendo del bolsillo trasero. Afortunadamente, las modas son pasajeras y este look se fué digamos adaptando a los nuevos tiempos, aunque hubo infinidad de bandas que se empeñaron en mantener imagen hasta bien entrados los 90's.

Su primer disco me gustó mucho, sobretodo ''runaway''. El segundo no me gustó nada, ni siquiera lo conservo y para el tercero, la discográfica les adjuntó a Desmond Child, un compositor que facturó un buen puñado de hit-singles para Kiss, por ejemplo. Este señor es muy cotizado entre mánagers de bandas, estudios de grabación y discográficas. Literalmente, se lo rifan porque es capaz de escribir canciones ''comerciales'' en el ámbito roquero, con la misma facilidad del que come pipas.

Bajo mi punto de vista, todo fué un acierto en la producción de las canciones. Excepto un par de ellas que me sobran y no debo decir cuales son, porque con la música cada uno tiene sus gustos, el resultado es redondo en su comcepto. Se inicia con una intro de teclados y órgano, digna del mismísimo Jon Lord de Deep Purple que desemboca en un tema potente de rock, guitarras sencillas ocupando su justo espacio y elegantes, una buena base rítmica y le voz medio rasgada de Jon.
Luego vienen ''you give love a bad name'' y ''livin' on a prayer'' con la firma de Mr. Child y culpables de darse a conocer a nivel mundial y vender más de 30 millones sólo de este disco.

Como dato curioso, decir que la portada que se conoce normalmente, fué impuesta por la discográfica, al considerar que la propuesta por ellos, era inadecuada (una modelo espectacular representando el típico sexy car-wash) quedando empresa la gris con el agua y las letras en negro.
En el mercado japonés sí permitieron la publicación del disco con su presentación original. Ironías de la vida.

No voy a compartir las típicas que suenan en todos lados, hay saturación ya, pero sí quiero dejaros una para reivindicar a Richie Sambora, un guitarrista infravalorado, pero que tiene calidad de sobra para ofrecer buenos riffs y solos muy divertidos de disfrutar escuchando y tocando.

Despues de todo lo dicho y lo omitido jejje poco me queda que añadir. Considero que es un buen disco que aguanta el paso del timpo con dignidad y la anécdota personal que permitió escuchar el disco y disfrutarlo para mí es entrañable por los que han pasado estos casi treinta años de mi vida.

Puedo presumir y decir que los amigos los sigo conservando, soy afortunado con tenerlos, aunque mucho me temo que igual cuando lean esto, me van a dar la del pulpo. Ellos me aguantan mis tontás, habrá que compensar de vez en cuando.


Intento mantener humildes mis orejas.

TE QUIERO

- Te quiero.

Las palabras salieron de sus labios flotando sobre el aire cálido recién exhalado de sus pulmones, igual que alfombras mágicas.

Ella solo acertó a sonreír tímidamente. Luego parpadeo, batiendo los párpados  como una mariposa sus alas, los alzó para mostrarle sus preciosos ojos verde esmeralda en una mirada fija en los suyos de color topacio.

-Y yo a ti. Contestó y apretó los puños mientras lo decía, los apretó tanto que se clavó las uñas, rojas y puntiagudas en las palmas de sus manos hasta que le sangraron. Una solitaria lágrima que no era de pena brotó.

-Pero no puede ser. Es mejor que te vayas.

- No me digas eso, me partes el corazón. ¿Cómo quieres que me vaya? Dímelo. ¿Cómo? Si tú eres mi raíz. Si soy porque estoy a tu lado. No, no me pidas eso. Porque me es imposible una vez te he contemplado.

- Lo siento amor mío y no habría nada más en el mundo que me hiciera feliz que estar a tu lado pero no podemos estar juntos, no te empeñes pues solo te causaré dolor. Un dolor más intenso que el de la partida. Un dolor que no se borrará con el tiempo, un dolor que se te pegará como una segunda piel, que jamás te abandonará. Cada mañana te despertará y cada noche te llevará a la cama para meterse en tus sueños. Royéndote como la carcoma, hasta desmenuzarte.

- ¿Qué daño? ¿Qué cosa tan horrible podrías tú hacerme? No lo entiendo. No comprendo cómo tú, la dueña de mis latidos, puede causarme ningún mal. Si no es el de la carestía de tu presencia. ¡Ay!, por qué me pides que me vaya. ¿Por qué me amenazas con pesadillas? ¿Por qué, dímelo mi amor?

- Nuestro amor no podrá cuajar, es tierra baldía esta.

Hundió la tempestad de rizos negros como la noche, en la marejada de su pecho y lloró. Él le mesó los cabellos mientras notaba como su pecho se encharcaba de sus lágrimas.

- ¿Cuajar? Ah! mi amor. Le separó su cara de porcelana de su cuerpo y le secó el llanto con el dorso de la mano. Nuestro amor ya ha cuajado. No temas pues no siempre las más bella flor es promesa del el fruto más jugoso. ¿Acaso por eso la rosas dejan de ser bellas? ¿Acaso los manzanos dan las flores más hermosas? No mi amor y es por eso, ¡Qué más bello ha de ser el amor nuestro! Pues no hay nada más puro que el puro amor que brota cual manantial de la roca para aliviar la sed a cambio de nada. Y este amor está brotando de nuestras almas igual que esa agua. Ése es el fruto de nuestro amor, El Amor mismo. La luz con que Dios creó al Hombre.

Ella se separó de su pecho y le besó con labios rosados, tiernos, dulces como fruta madura. Y por un momento los dos se fundieron en un solo ser pleno y feliz.

¿Cuántas veces se lo advirtió, cuántas veces…? Pero él no se fue.

La boca se le llenó de hiel. Los labios tiernos primero fueron barro y luego se hicieron polvo. Su amada se deshacía en sus brazos, como si fuera una muñeca de arcilla poco cocida. Y él sólo podía gritar intentando recoger y juntar los pedazos en un vano intento de volverla a formar. Ella se deshacía y él se deshacía con ella pero bien sabía que no. Él solo se despertaría unos instantes después. En esa cama grande y vacía en la que a veces le gustaba imaginar que notaba aún el calor de su cuerpo, porque ella se acababa de levantar para ir al baño.  Pero ella no estaba, hacia ya demasiado tiempo que no estaba. En su lecho solo le acompañaba sus gritos, que todas las noches despertaban a Ana, su asistenta. La mujer vendría a intentar consolarle con otro calmante; pobre mujer quería apagar su infierno con un cubo de agua de fingida preocupación y una estúpida pastilla. Él era un viejo decrépito, al borde de la muerte. Ésa que tanto ansiaba y que tanto se le resistía. Sí, una muerte que le llevara con ella, sí esa misma muerte que se la robó hace más de 40 años.

                                                                      

                                                                           FIN.

AZUL #18

 

El frescor de la hierba mojada, ascendió desde la planta de sus pies, hasta llegarle a la nuca.

El prado se extendía infinitamente. Florecillas de colores lo salpicaban aquí y allá rompiendo su monotonía verde. Aspiró y el aire tibio y fragante que le hizo recordar el aroma del cabello de su madre.

 ¿Dónde estaba?. Giró sobre si misma intentando orientarse.

Relucía. Allí en horizonte estaba plantada, como una lanza clavaba en la panza del mundo, bajo el arcoíris. Con sus altas torres y sus capiteles esmeraldas. Contempló la ciudad con asombro, pues era como las de los cuentos. Donde vivían apuestos príncipes y bellas princesas como las que decoraban su cama.

Una pequeña brisa le agitó suavemente el pelo; sintió frio. Volvió a girarse mientras se frotaba los brazos en busca de calor, viendo a lo lejos, en el cielo, como comenzaban a formarse nubarrones de color plomo. Parecía que se estaba acercando una tormenta. Debía buscar cobijo.

Se miró cayendo en la cuenta de que aun llevaba puesto su pijama de felpa rosa con un conejo blanco en el pecho y que estaba descalza. Sopesó dirigirse a la ciudad, en realidad, no había ningún otro sitio a donde ir.

El camino de baldosas amarillas parecía llevar hasta ella, solo tendría que descender por la ladera pequeña colina en la que estaba y tomarlo.  

El primer goterón la cogió desprevenida y la sobresaltó un poco, con su golpe húmedo. El trueno llegó después igual que un cuerno anunciando la batalla. Las nubes habían abierto sus bodegas y arrojaban sobre el mundo sus obuses líquidos. Sentía los impactos que le aplastaban el pelo, pegándoselo a la cabeza y como se empapaba el pijama haciendo que su carrera sobre la piedra amarilla se hiciera lenta y peligrosamente resbaladiza.  

La distancia a la ciudad era enorme para que ella pudiera cubrirla corriendo. Solo era una niña y su cuerpo no soportaría el esfuerzo. La fatiga comenzaba a aparecer. Tendría que seguir andando, después de todo ya no podía estar más mojada. Así, Paula se detuvo un momento para recobrar el aliento. Se apartó unos mechones de pelo pegados a la cara que le recordaron a las algas de la playa. En ese momento se imaginó allí, jugando en la orilla ,con papá y mamá. El llanto llegó igual que una de las olas de su recuerdo, las piernas se le aflojaron y cayó de rodillas mientras sus lágrimas se mezclaban con la lluvia.

Algo se acercaba por el camino a su espalda, con un estruendo que el martilleo de la lluvia, no podía ocultar. Paula  se apartó haciéndose a un lado, fuera lo que fuera no podía verlo aunque sus pies sí lo pudieran sentir. Precavida, se agachó en la cuneta intentando ocultarse.

Dos percherones negros tiraban al trote del carro de madera que crujía amenazando con desguazarse en cualquier momento. A las riendas iba lo que parecía un hombre con una armadura de hierro oxidada y mohosa. El yelmo le cubría la cabeza por completo, dejando solo unas pequeñas rendijas por las que ver y respirar. Observaba desde su escondrijo, oculta por unas hierbas altas, temblando de frio y calada hasta los huesos. Pero lo que le hizo temblar de verdad fue ver la carga que transportaba el carro en su caja. Era una especie de jaula de hierro. Dentro había no menos de veinte niños y niñas, unos sentados o tumbados, de pie otros. Todos tenían la mirada perdida en algún punto del horizonte. Algunos sacaban sus manos intentando recoger unas gotas de lluvia para luego beberla con avidez. Pero la mayoría, no hacían nada, simplemente aguardaban a su destino .Iban semidesnudos y mugrientos como si fueran las atracciones de un circo ruinoso y decadente. Sobre la jaula había otra figura que no podía ver bien desde su posición .El carruaje la rebasó y comenzó a alejarse siguiendo el camino hacia la ciudad. A medida que se alejaba el ángulo de visión le permitió observar mejor la figura sobre la jaula. Era una especie de mono pelirrojo que olisqueaba el aire y mironeaba a un lado y otro. Sus ojos eran grandes y parecían lucir con un brillo amarillo. Oteaban desde su posición, escaneando el terreno. El carro pisó un bache y resaltó con violencia. El mono abrió su boca y dejo ver unos colmillos blancos y puntiagudos como puñales, emitiendo un aullido aterrador a la vez que en su espalda se desplegaron unas alas cubiertas de plumas negras como las de un cuervo. Paula deseó con todas sus fuerzas ser invisible, pero no lo era. Los brillantes ojos del primate la habían localizado, el aullido no era más que el anuncio de que iba a cobrar otra pieza. Batió las alas ascendiendo en el aire para caer sobre su indefensa víctima.

Continuará...

Azul#17

AZUL #1

 

No me contradigas y cómete estas migas! (by Coquito)

Hola amiguitos y amiguitas, mucho tiempo hacía que no os visitaba y como supongo que tendreis hambre, os traigo una buena receta, un plato típico de mi tierra, pero antes nos vamos a meter en ambiente con un poco de música para armonizar la tarea.

Uno de los platos típicos de la tierra son las migas. Migas con tropezones! Una comida tradicional que aquí es costumbre tomarlas cuando llueve, a modo de celebración y agradecimiento para la tierra y el campo que reciban ese regalo del cielo, aunque tambien se disfruta mucho de ellas en verano, en feria o en los chiringuitos de la playa con unas buenas sardinas a la plancha, que es cuando más sabrosas están, de mayo a agosto, es decir, los meses que no tienen ''R''.

Para preparar este sencillo banquete, vamos a necesitar los siguientes ingredientes:

* Las medidas las voy a dar en tamaño equivalente a un vaso de agua de tamaño normal.

-dos vasos de harina de sémola
-dos vasos de agua
-1/2 vaso de aceite de oliva virgen extra
-cuatro o cinco dientes de ajo
-sal

Preparación:
-una vez dispuestos todos los ingredientes, comenzamos la elaboración
-ponemos una sartén onda al fuego con el aceite, doramos los ajos y los reservamos.
-echamos un poquito de harina por encima del aceite.
-cuando se empiece a tostar un poco, echamos el agua con cuidado, pues puede saltarnos.
-agregamos una cucharadita de sal.
-cuando empiece a hervir, volcamos la harina de una vez y vamos moviendo para que se integren la harina y el agua y vamos removiéndolas a fuego medio/bajo. así se irán cociendo y quedando sueltas.
-a media cocción, agregamos los ajos y rectificamos de sal ; se terminan de remover cuando veamos que están esponjosas y sueltas.
-yo suelo freir los pimientos y el tocino en el mismo aceite donde voy a elaborar las migas con el fín de aromatizarlo.
-se apartan y se comen calientes, acompañadas de tropezones como: pimientos fritos, sardinas, rábanos, aceitunas, tocino frito, chorizo, morcilla, carne de matanza , etc.

Y recordad una cosa: hay que esperar el plato, nunca debe esperarnos él a nosotros.

Venga, todos a la mesa, que se enfrían!

R. R. o cómo no seguir emocionado

Cuando uno tiene una debilidad, trata de esconderla, ocultarla o disimularla ante cualquier semejante, cualquier cosa por no mostrarse vulnerable. Es una actitud o un acto primitivo de autoprotección que  llevamos grabado de serie desde los genes de nuestros antepasados neandertales; reminiscencias de  una forma de supervivencia.

A nivel más personal, hasta bien entrado en la adolescencia, no empecé a mostrar un poco más abiertamente mis gustos musicales, aunque ellos ya sospechaban desde hacía tiempo que no sería un clon de ningún amigo de la escuela ni del barrio, ni tampoco me onsesionaban mucho los superhéroes del cine del momento.
En mi entorno social no estaba bien visto que un chaval fuera con ropajes de calaveras, pelo largo, chupas de cuero ni nada que hiciera referencia a tus gustos culturales.
Me lo pasaba mucho mejor leyendo tebeos de 13 Rúe del Percebe y escuchando a Triana o Led Zeppelin, que viendo el coche fantástico, por citar alguno.

No fué hasta unos años depués, que dejé los estudios y me dediqué a ganar sal, que pude dedicarme plenamente a saciar mis necesidades culturales cambiando sal por libros, guitarras y discos.
Ya llevaba unos años tocando con gente de aquí y de allí, cuando en mi búsqueda insana de obtener nuevas influencias, mi colega Jose el de la tienda de discos, me habló del ex-cantante de Black Sabbath y un disco póstumo que sacó al mercado en homenaje a su guitarrista muerto en un accidente de helicóptero.

Escuchando su información y teniendo en cuenta que Ozzy me parece más un showman que un cantante, unido al detalle fashion que me pareció lo del helicóptero, lo primero que pensé fué en que tan sólo se trataba de una miserable maniobra de merchandising como tantas había habido anteriormente, que editan un bootleg de calidad de sonido horrible, pero el fan que se siente huérfano del artista, adquiere lo que sea. Es como el último beso antes de la despedida..

                                                             RANDY RHOADS

Como ya dije en un post anterior, ''mi blues nació en un tren de la Renfe'', el tren no paró de viajar por esos raíles de dios, parándose en cada estación, pero no en cualquiera, debían tener nombres tan incitadores como: Fender Station o B.B. King Real Parade y otras como Cifrado State o  Listen to Rock...

Volviendo a la tienda de discos, tambien me dije a mí mismo que mi colega Jose no me iba a vender un bodrio sabiendo mis gustos y preferencias, así que le pedí que pinchara un poco el disco para hacerme una idea y no lo dudó. Se dispuso a sacar el vinilo con sumo cuidado, casi como un padre primerizo con su bebé recién nacido, pero el muy pájaro, sabiendo de mi debilidad por los trenes, su sonido y su poderío onírico, no puso el disco desde el principio, sino que buscó el surco donde daba inicio una de las canciones con un riff de guitarra que es toda una locomotora a vapor trabajando a pleno rendimiento. El título no podía ser más específico: ''Cray Train''.

Me costó apartar la voz de Ozzy y su particular forma de usar los gorgoritos, por llamarlo de alguna manera, pero no me costó nada en absoluto dejarme hipnotizar por esos dedos que sacaban unos sonidos a la guitarra que nunca había escuchado con anterioridad...

Este genio de las cuerdas, comenzó a tocar desde niño, con una guitarra creo recordar de su abuelo. Su madre, Delores, era profesora de música en su propia academia y cuando vió a su hijo progresar con la vieja guitarra, no dudó en ponerle un tutor particular de otra academia, ya que no quería influir como madre en la formación del jovenzuelo, hasta que un tiempo después, fué el mismo tutor el que humildemente se lo devolvió a ella, con un sencillo: ''ya no puedo enseñarle más. sabe tanto como yo''.

Las influencias de Randy eran ''sencillamente'' el neo-clásico y Alice Cooper por la estética sobretodo, además de los típicos ''héroes'' roqueros de la guitarra, a los que él no quería imitar, ya que según dijo, quería desarrollar su propia técnica llevada a la guitarra eléctrica y tener un sonido tambien propio, reconocible..
Esto le llevó a montar su propia banda con apenas catorce años y tocar en cualquier parte, no importaba si era un bar de mala muerte o en los circuitos de la zona. Su destreza y solvencia a las seis cuerdas le fueron granjeando un buen estatus y respeto entre los músicos que lo iban conociendo, además del público asistente. Su fama creció con el paso de los conciertos y en un puñado de meses ya estaba tocando con una banda de cierto renombre: Quiet Riot, con los que trabajó componiendo y grabando los dos primeros álbumes.

Bajo mi punto de vista, estos discos no pasan de correctos y les doy el valor de la añoranza por haber participado Randy Rhoads y poco más, pero sí se puede decir que le sirvió de escaparate para los mánagers y discográficas que andaban siempre rastreando a algún talento anónimo o poco conocido.

Los cuatro primeros discos de Black Sabbath son el Evangelio. Esto es lo mejor que opino de Ozzy y poco más. En esa época cantaba aceptablemente (todo esto siempre bajo mi punto de vista, que quede claro) y siempre ha sabido rodearse de muy buenos músicos.
Tras su salida de la banda, Sharon, su esposa y mánager le recomendó que no perdiera el tiempo y relanzara su carrera como solista y de paso, que se fuera distanciando de ciertas sustancias estupendas, aunque esto último no lo consiguió tan fácilmente..

En paralelo a esto, Quiet Riot no estaban en su mejor momento, la discográfica les firmó un segundo disco, pero al no tener repercusión, no les renovaron y Randy empezó a considerar la posibilidad de trabajar dando clases en la academia de su madre. Fué su madre, precisamente la que un día le instó para hacer una audición para Ozzy, que se encontraba en EEUU buscando guitarristas; las noticias volaban y llegaron hasta los oídos de esta mujer.

Randy casi se negó, no le gustaba la música oscura de Black Sabbath y no le motivaba ir a tocar para que lo viera el Madman, pero finalmente accedió y fué a hacer la prueba. Llegó al lugar tras un largo viaje, cansado y sin poder practicar con la guitarra, por lo que le pidió a Ozzy unos minutos para poder afinar y calentar los dedos...

Cuentan que Ozzy no le dejó tocar ni una nota, con verlo afinar le bastó para darse cuenta de lo que tenía delante, así que tras esa inusual entrevista laboral, pocas semanas despues marcharon hasta Inglaterra para empzar la grabación del primer disco: Blizzard of Ozz, con canciones tan relevantes como la anterior ''crazy train'' o ''mr. crowley'' alusiva al satanista Aleister Crowley, una canción con intro tenebrosa de órgano y los dos mejores solos de guitarra eléctrica que yo había escuchado en mi vida. Dos solos en una canción y a cual de los dos mejor.

Junto al bajista Bob Daisley y el batería Lee Kerslake grabaron este histórico disco, al que le siguió ''Diary of a Madman'' un tanto diferente, con un sonido más digamos ''suave'' y con perlas tan distinguidas como la que da título al disco

A modo de anécdota, contar que Randy le decía a Ozzy en el estudio: qué te parece si toco esto así o lo cambio por esto otro? a lo que el madman contestaba:  tío, cállate y toca lo que quieras.
Esa era la confianza que tenía depositada Ozzy sobre él. Y la popularidad que se le reconoció después, como en las revistas especializadas de la época

Volviendo a esta canción: Intro de guitarra intrigante, ecos al carmina burana, riffs pesados, quintas bemoles en placenteras disonancias.. Randy dando rienda suelta a sus conocimientos..
Presentaciones de la banda en vivo, fiestas para ejecutivos, giras por Inglaterra y Estados Unidos, días de fiesta, viajes y un conductor de la gira que tiene un planeador e invita a Randy y a una maquilladora del grupo a dar una vuelta..
El luctuoso accidente ocurrió el 18 de Marzo de 1982

''uno de los momentos más terribles de mi vida. no pasa un solo día sin que yo piense en él. yo aún hoy hablo con Randy en mi cabeza, juntos hicimos la historia eterna y la vida inmortal''
-Ozzy Osbourne.

El legado de Randy fué tan breve como determinante para la carrera de muchísimos músicos hasta el día de hoy. Gente tan relevante como Rudy o el mismísimo Steve Vai no escatiman elogios hacia la vida y obra de este pequeño genio de la guitarra y anualmente se celebran convenciones bajo su nombre.
Tanta fué su relevancia, que su madre creó una fundación bajo su nombre para ayudar a músicos que no tienen posibilidades de poder estudiar.

Las guitarras favoritas de Randy eran fender, gibson les paul y jackson con trémolo, varias stratos, acústicas guild y martin de 6 y 12 cuerdas y una española (Jerónimo Peña, de Marmolejo, España)

La revista Rolling Stone lo incluye en la lista de los 100 mejores guitarristas de la historia, uno de los mejores solos de la historia y mejor video como nuevo talento.

Fué un impacto igual a un flechazo lo que sentí la primera vez que escuché a este tipo, me cautivó enseguida, su forma de hacer riffs en una canción, parecía que improvisaba, no se limitaba a hacer los típicos acordes por quintas machacones que todos usamos para acompañar una canción de rock. La chistera de este mago contenía un número casi inagotable de recursos y su amor por el neo-clásico que se encargaba en dejar patente cada vez que las canciones se lo permitían, ya fuera en una intro, una progresión de acordes o un solo.

Como muestra, una pequeña pieza que compuso de apenas un minuto de duración que se llama ''Dee''

En esta fué donde Randy le comentó a Ozzy su deseo de terminar su vínculo profesional, quería obtener un diploma de guitarra clásica y el clima húmedo y frío inglés no le sentaba nada bien a la frágil salud del guitarrista. Ironías de la vida.

Algo sí debo agradecer a Ozzy, no van a ser todo críticas y es el buen ojo que tuvo para fijarse en Randy a la hora de buscar un guitarrista para su banda, un músico que le diera una nueva vitalidad, quería ser reconocido como Ozzy Osbourne, lo como el ex de los Sabbath y quería alejarse de la música que le hizo famoso, ofrecer algo nuevo, diferente y Randy se lo dió.

Randy Rhoads no sólo me hizo babear y llorar de emoción cuando empecé a escucharlo y a deleitarme con cada sonido que salía de sus dedos. Dicen que no hay nada mejor que predicar con el ejemplo y eso me hizo ver este genio, que sin estudio, pasión, trabajo y esfuerzo no se consigue nada.

Ni siquiera le llego a la altura de las botas y nunca podré tener la mitad de su destreza, pero le tengo a él en mi corazón y sus discos en la estantería de la habitación de mis guitarras, colocados en riguroso  orden alfabético.

Hay otros muchos guitarristas más rápidos tocando, más evolucionados técnicamente, mejores compositores de riffs, con otras técnicas más depuradas y una imagen más espectacular, pero para mí, ninguno como él por su humildad y sencillez, por su  buen gusto ejecutando riffs y esos solos que se pueden memorizar y reproducir mentalmente porque están muy bien estructurados y derrochan feeling en cada nota, no era el típico guitarrista pajillero del mástil que aprovecha cada ocasión para disparar dos mil notas en un compás sólo por que sí.
Todo tenía su por qué, su momento y su forma y en este sentido, Randy era el paraíso con botas de piel de serpiente.

En ''revelation: mother earth'' queda patente una vez más la forma de componer y estructurar las canciones que tenía Randy, no había prisa por empezar la tralla, hay que ''contar'' un prólogo previo a la tormenta y como guinda del pastel, un solo brillante, sensitivo, in crescendo, una obra de arte del Rock.

Yo tambien hablo contigo en mi cabeza como decía Ozzy desde entonces, amigo Randy. sobretodo para agradecerte el legado que dejaste y volver a admirarlo de cuando en cuando. Me supones algo así como un lifting espiritual, colega!

Mantengo humildes mis orejas

Dr. Jeckyll, Mr. Rock & Astarot

5 de Agosto de 1966. Yo apenas tenía dos semanas de vida y estos cuatro chicos tuvieron la desfachatez de publicar un disco (que no pude disfrutar hasta siete años despues) donde viene una pequeña joya de la música popular moderna.

Para la grabación, George Martin creó y produjo una pequeña obra para un conjunto de cuerdas compuesto por cuatro violines, dos violas y dos cellos que visten la canción desde el primer compás y le dan toda la carga dramática que necsita.
Esta canción es de las primeras que escuché donde empieza directamente el estribillo. Nada de preludios, intros ni estrofas...


Esto es El Cajón De La Calavera Sinfónica y el Dr. Jeckyll y Mr. Rock hoy nos traen de manera excepcional a un invitado de lujo, con todos ustedes, Astarot!!

Desde su terrorífico infierno, se ha dignado por esta vez y sin que sirva de precedente, en honrarnos con su visita para ofrecernos su visión particular sobre la muerte. La muerte anónima, silenciosa, solitaria....  inquietante, terrorífica?

Eleanor Rigby es una canción que compuso Paul McCartney para The Beatles y según cuentan fuentes de la época, era una señora viuda y solitaria que solía merodear por Saint Peter Churchyard en Woolton, Liverpool. Cuentan que solía recoger el arroz que quedaba tras las celebraciones nupciales.
Falleció en Octubre de 1939 a los 44 años de edad.

Al inicio de la idea de la canción iba a titularse ''Father McCartney'' pero Paul debió pensar que sería mejor no molestar a su padre con títulos alusorios.
Tambien hay teorías que afirman que el nombre de Eleanor lo tomó Macca de la actriz Eleanor Bron, con la que trabajó en la película Help!

Pero estamos en La Calavera y aquí se roquea. No quiero extenderme en relatos más que releídos y promocionados desde hace décadas, quiero ofreceros la visión y percepción de estos tres ilustres caballeros, saltándonos la canción original por esta vez, repito.

La primera corre a cargo del Dr. Jeckyll y son un grupo vterano de la corriente que se dió por llamar ''Americana'', un estilo muy definido de su origen e intnción. Los años pasan, pero las influencias dejan un poso siempre en las nuevas genraciones y los nuevos estilos.

Ellos se hacen llamar Big Country :

Dr. Rock, fiel a su línea, nos ha dejado algo más movidito, más descarado y enérgico, con la premura que lleva siempre consigo la juventud.
Esta banda son, Scarlett :

Y por último, la estrella invitada de hoy, Astarot nos va a atormentar con su favorita, su versión de cabecera. Dolor, mucho dolor...

 Paul McCartney declaró al Observer Music Monthly en Noviembre 2008: “Cuando yo era niño fui muy afortunado de tener un papá realmente estupendo, una persona de la clase trabajadora quien siempre nos alentaba para que cediéramos nuestro asiento en el autobús a personas mayores. Esto me permitió ir alrededor de las casas de pensionados. Suena un poco a ‘bueno – bueno’ y por ello normalmente no lo digo a la gente. Allí había un par de damas mayores y yo solía ir y preguntarles, ‘¿Necesitan que les haga algún tipo de compra?’ Mientras crecía, yo supe de estas damas mayores solitarias y eso era lo que sucedía con ‘Eleanor Rigby’, el hecho de que ella fallece y nadie realmente lo nota. Yo sabía que esto sucedía.”


Mantengo humildes mis orejas.






 

El Último Beso

Borracho de mis lagrimas

Ebrio de pena

Te beso, te doy el último beso.

Hoy voy a enterrar a mi padre muerto

Hoy entre cal y yeso

Hoy le beso

en su cara de cera

en su cara fría y dura de suelo

Hoy, mi padre ha muerto

y no sé lo qué siento,

pues ni luz, ni aliento tengo.

No es pena , no es dolor

¡Qué eso ya lo he sentido

cuando él estaba vivo! 

¡AHORA TODO ES NEGRO!

Ahora maldigo a las flores de su tumba

que se burlan de mi luto con sus absurdos colores

¡AHORA VIVO!

¡Y ESO ME DUELE!

La vida misma..

Me duelen los latidos del corazón

Me duele el aire en los pulmones

¡AHORA ME DUELE!

¡¡¡DIOS CUÁNTO DUELE!!!

Que mi padre ha muerto y yo...

..yo ya no quiero estar vivo..